Saturday, November 7, 2009

Asco, Pena y Pánico

Una crónica novelada de mi día de muertos. Firmado bajo el seudónimo de Quorthon Bathory (en obvio homenaje).

-Huye

Cuando tenía ocho años, creía que escuchar voces en mi cabeza era lo más normal del mundo. Voces que jugaban y reían con un pequeño a quién, las circunstancias, el mundo no había hecho más que alimentar su misantropía futura. Esos murmullos internos acompañaban mis noches de Dragon Ball Z.

Eran compañeras de juego y aventuras cuando no tenía nadie con quien salir a jugar futbol a altas horas de la noche. En un barrio cuya única preocupación entonces era que una combi no nos retirara del juego con una barrida por detrás. Ahora, eso no es problema. Los niños ya no salen a jugar. Menos cuando encuentran, mínimo dos veces al año, un ejecutado en las canchas del parque.

La humanidad me provoca arcadas cada noche por el asco que me da. Por algo no creo en la Revolución Socialista. Es demasiada fe en un género humano que es incapaz de razonar y racionar sus actos. Creo en la justicia. Pero por momentos me parece que es un regalo injusto e innecesario para una buena parte de la sociedad. La cual la exige. Pero no se la ha ganado.

El metro, después de un día de trabajo pesado, me parece pintoresco. Gente de todos tipos, formas y colores (así, aunque suene extraño, es como se ve) comparte un tiempo y un espacio que en otras circunstancias no los uniría.

Una mujer indígena viste un colorido rebozo de tela negra. Un faldón de manta, tejido con detalles en colores incendiarios. No pide limosna. Aunque algunos le den migajas con sólo verla, las cuales no acepta quizá por dignidad. Sólo está de pie en el rincón más alejado del último vagón con sus…uno, dos, tres, seis, siete hijos. Todos ellos con ropa de tercera o cuarta mano. Aislados en el transporte público como si la regla de Cuervo Jim siguiera vigente. Todo mundo le retira la mirada. Por vergüenza, por pena e, incluso, por misericordia.

-La miseria parece ser parte del folklore

Había vuelto para jugar un poco. Pero que momento tan más inoportuno. No estaba dispuesto a discutir con él. No fueran a pensar que, por sostener un debate sobre la justicia social con mi propia mente, me presentara como un enviado de Dios. Para después grafitear la ventana y abrir fuego a discreción contra cualquiera. Aunque la idea suena poética, e incluso entretenida, en este momento no me resulta conveniente.

La insistencia arrecia cuando un contratista de limpieza argumenta que nadie merece nada especial por terminar una carrera universitaria. El arquetipo mexicano en el extranjero. Panzón, bigotón. Con acento provinciano. Le parece un crimen que un licenciado de veinticinco años, que nunca ha fregado un piso, le de órdenes. Él tiene más mérito porque llegó a donde está sin haber abierto un libro.

Mi voz me exige una defensa del proletariado ante la autoridad patronal. Pero no me es posible. Es el discurso más mediocre que me ha tocado escuchar en años. ¿Cómo se puede iniciar una revolución, cuando al pueblo le vale un carajo superarse? Porque, claro, pugnar por una mejor condición de vida es una pérdida de tiempo.

Creo que la parte que las izquierdas ocultan y las derechas predican de Ernesto Guevara hubiera salido a relucir si el Comandante viviera aún. Y claro, si se lo encontrara. No le daría un libro. Aparte de romántico, es inútil, al parecer. En vez de eso, lo mandaría ejecutar. Un proletariado tan conformista ensucia la lucha social.

Cuando termina el trayecto del metro, la voz empieza un murmullo más intenso. Tanta gente en la estación. Con tan poco tiempo para pensar, que se mueven como ganado en un redil. Caminando en manada por un pasillo frío, sucio y lúgubre, sin mirar más allá de sí mismos. Algo que suele dar frutos a las bandas de carteristas o asaltantes. Quienes dan parte del botín a la seguridad del lugar, según los secretos a voces. Voces que me piden detenerme un poco y alejarme de esa masa que pierde cada día más sus rasgos humanos.

Es lunes de puente. No hay mucha gente. Pero ha llovido. Los accesos al paradero están inundados. Tengo prisa. Debo escribir mi tarea lo antes posible o el insomnio me comerá de nuevo. No dormir con este discurso chingativo en mi cabeza es un suplicio. Mientras tanto, él se ríe de mí. De mi situación. De que estoy varado a la mitad de la noche con cientos de personas que se matarían entre sí por subirse a un autobús.

La masacre es inevitable. Por fortuna, he podido hacerme de un sitio a empujones. Pero nada como una señora, ya de edad, con una estatura corta. Lo cenizo de su cabello castaño no cubre la desesperación. Al intentas subirse a la unidad, dio un discurso de cultura cívica y urbanidad. Cinco segundos después, ejemplificaba su lección de modales dando puñetazos en el rostro a cuantos pudo. Les dedicó palabras propias de mujeres ilustres, siendo ‘puto’ lo más tierno dentro de su repertorio lexicográfico.

Ante la inevitable lección de convivencia humana, él quiso iniciar un irónico discurso sobre el tema. Le hice caso esta vez, con comentarios sarcásticos sobre la pobre señora. Quizá sea muy civilizada, sólo que igual es de Alvarado o Coatzacoalcos. O un lugar por la costa del Golfo. ¿Qué tan golfo podría llegar a ser un ser humano desesperado por las prisas?

Para no pasar por demente, simulé que comentaba todo con mi obeso compañero de asiento. Quien por cierto, me miraba como si hubiera hallado una víctima. Como si al bajar de camión, lo hiciera detrás de mi y me estrangulara por la espalda. Para después prender fuego a mi cadáver y tirarlo (o tirárselo, ya no sabe uno a que le juega) en las canchas del parque. Para que los niños tengan un año más sin poder salir a jugar.

Bajar a media noche por mi casa es algo que disfruta esa voz. Sabe jugar conmigo. Sabe que tengo miedo a la oscuridad, porque no hay otra imagen posible de la eternidad en mi cabeza. Justamente lo eterno es mi mayor fobia. Sabe que puedo correr de mi propia sombra por el pánico. La idea de que alguien apunte a mi nuca, tomándome sorpresivamente por la espalda, es una idea traumática.

-Huye-repite la voz una y otra vez. Corro despavorido de la nada. No detengo mis paso ni aunque me pueda arrollar un auto. Porque, si paro, pueden bajar la ventanilla y dispararme desde el interior. O puede bajar cualquier gato para subirme a la fuerza. Ya me ha pasado antes. Ya lo he vivido antes.

-Huye- y escapo de todo. De mi realidad. De mi propia personalidad. Me han reclamado por huir de todo. Pero parece ser un reflejo automático. Inconsciente. Para mi subconsciente (término erróneo según la psicología, pero no voy a escribir ‘inconsciente’ dos veces en un mismo párrafo) es una orden de vida. Que a pesar de mi conciencia no puedo suprimir.

Cuando las puertas de mi casa están cerradas con tres candados (y para colmo, remachadas, como la puerta negra), él se va. Parece que ya tuvo suficiente con sus sádicas bromas de pésimo gusto. No le odio, siento pena por él. Aunque no debería. Es parte de mí. Si le divierte jugar así conmigo, quizá sea porque, en el fondo, es mi forma personal y poco convencional del olvidarme del tedio que la vida humana me provoca.

No sé si exista un Dios. Pero esta noche, el altar que mis padres ponen todo el año para sus muertos está más vivo que nunca. Por fortuna, no soy uno de los convidados al permanente festin de agua y flores. Al final del día, quizá ese ente que me ocupa como juguete, sea quien mantiene mi retrato alejado del lugar. No puedes hacer nada más bello por aquél que te invitaba a jugar cuando lo aburría Dragon Ball Z.

In memoriam.


Como se han de imaginar, este trabajo esta protegido bajo licencia Creative Commons. Puedes compartirlo, pero respeta mi autoría. Gracias _\m/

Sunday, October 18, 2009

Una cuenta saldada (con un retrasado diamante negro)

Esta entrada debió publicarse hace semanas, lo se. Pero por razones ajenas a mí, no pude terminarla. Aun así, con todo y destiempo, que la disfruten...

No tengo idea como terminé ahí....perdido en la Colonia Guerrero, con una damicela ya entrada en años y carnes intentado sentarse en mis piernas...al mediodía...

Stratovarius es una de mis bandas favoritas. Punto. Dediqué una canción suya en malos tiempos a quien ha mentido. Llevé su emblema en mi mochila, con orgullo, en mis primeros días de enseñanza superior. Sobre todo, porque con Rhapsody, Nightwish y Strato pasé al metal subterraneo. A donde los subgeneros abundan como raices en una mazorca. Muchas ramificaciones y de todo tipo. Por eso, justamente, por eso, los aprecio tanto.
No puedo negar mi historia. No puedo negar de donde ha surgido esta pasión metalera. Y sin embargo, me los perdí tantas veces. Hace seis años, cuando apenas les conocia. En el Live 'n Louder, cuando con Sepultura (a quienes proclamo mi banda favorita Magna Cum Laude) hacían un cartel perfecto. Y una vez entre esas dos. Lo peor de todo, es que dudaba para saldar esa deuda que tenía conmigo mismo. Ya saben, o pagas tus gastos escolares o tus placeres supremos. Malabareando cuentas, pude pagar esto.
También debo admitir que me debía compartir una tocada con Lion. Seré honesto. Fue él quien me mostró ese disco de Rhapsody hace casi una década. Pero jamás pensé que eso me llevara a situaciones taaaan extrañas.
La idea era encontrarmelo en la fila. Pero, cuando llegué, el ya...¿se habia ido? Bueno, cambiaron el sistema de acceso. Ahora, a los que llegan temprano para hacer fila les dan un número de acceso. Pueden irse a pasear y regresar a tomar su lugar en la cola de entrada un par de horas antes del evento. Una genialidad que llevó a mi primillo a buscar cerveza barata. En domingo. Al mediodia.
Un par de mensaje me llevaron al "Restaurant"..."Bar"...Yardas. Si alguno de ustedes no ha leído las 'porquerias' (no en la forma, sino en el tema, que trata genialmente) de Eusebio Ruvalcaba, deje de leer esto y búsquelo. Si ya han podido disfrutar al autor, comprenderan el entorno. Un lugar miserable. Con meseros extrañamente lacónicos. Bien vestiditos, con frac barato.
De fondo, sonaba One de Metallica en la rockola. Pasó a Zeppelin, a los Guns. Luego a Los Temerarios. Muros verdes mohosos, un tapanco lleno de cajas cheleras. La barra sucia. La banqueta con gente ebria desmadejada. Vagbundos en su hogar. Y el animador digital, del Tec, con una sonrisa. Aunque, usted, no lo crea.
Cuatro pintas de Dos Equis (No Ámbar, Lager) para cinco personas. Doscientos pesos. Y cinco mujeres feas tiradas en la barra. De repente, gritaban. Reían con un megáfono en la garganta. Guarradas sobre sexo a voz en cuello. Sus morenas gesticulaciones eran adornadas con el cabello oxigenado, mal peinado, cayendo a trozos.
¿Compañía? Mientras yo me preguntaba que me arrastró allí, el cuadro lo completaba una morena sexosa en minifalda, su novio blackmetalero y su hermano fan de Haggard. Todos miembros de una comunidad virtual. Ese tipo de amistades no me sorprenden. No con la vida que yo y mi familia llevamos en Internet.
A las cinco, llegamos al Circo Volador. De nuevo, el caos generalizado de cada fila en los ultimos tiempos. Los números y demás. La fila que se extiende hasta la avenida. Que los vecinos nos miran feo por venir de negro y matudos. As usual, todo.
El toquín lo abrió Split Heaven. Una banda queretana de heavy con una buena carta de presentación. Fueron los primeros mexicanos en tocar durante el Wacken. Todo por ganar la Batalla de Metal que se organizó para tal fin. Sólo puedo decir una cosa al respecto: ¿Y eso qué?
No terminaron de convencer, para mi gusto. Incluso, salieron al escenario un tanto sobrados de autoestima, esperando que el respetable ya los conociera. Y eso, aunado a que sonaron como si Juan Son (el de Porter) le hiciera voces a Dokken. Acepto que no los conozco tanto, y que quiza no suenen asi siempre. Pero si eso fue lo que llevaron a Alemania, hay bandas mejores, del mismo estilo. Sólo que no podrían pagar, por si mismos, el costo de participar o un viaje a Europa en caso de ganar.
Stratovarius, a las 9 de la noche, inciaron una noche de recuerdos personales. Nada mejor que Destiny. Un himno. Adecuado para estos dias mexicanos en donde todo lo que hay más allá del tiempo parece ser devorado por el destino mismo. Una probadita, apenas. Estos fineses son una de las bandas más cálidas y de mayor calidad que existen en la escena del metal suomi. A pesar de todo lo que el destino les ha puesto en contra.
Hunting High and Low. Me queria morir. Es una cancion que alude a los tiempos duros. De nuevo. Pero hay que buscar, en todos lados, la respuesta a los acertijos y las complejidades de la vida. Allí, uno se da cuenta de que Kotipelto no es un excelente orador. Vaya, hasta la voz no la tiene tan trabajada. Pero es sincero, lo cual conquista corazones si lo unes a su carisma natural
La duda de etrada era si Matias Kupianen merecía, si quiera, sentarse en la misma silla de Timo Tolkki. Voces llegaron a clamar por el guitarrista que hizo legendarios los solos de la banda. Nada mejor para terminar con la polemica que Speed of Light. La letra es mero pretexto. El titulo tiene sentido con la velocidad de la guitarra. ¿Mi veredicto? Cumplio. Aunque nada sustituye la rechoncha figura de Tomo "Porkki"llevando las notas de la lira a la hipervelocidad.
Stratovarius se ha distinguido por tener, siempre, buenos ejecutantes. Eso se demostró en la ya inefable 'Batalla de Solos'. Kupianen sabe como prender a la audiencia. Lauri Porra demostró que, además de buen músico, es un populista de primer mundo. ¿Cómo ganarte al pueblo? Toca el himno nacional.
Antes del encore, cerraron con Eagleheart. Una canción que me levantó de muchas penas. Que la digerí con tequila en su momento. Antes era una tabla de salvación, ahora es una fiesta. Tras la pausa, una sorpresa. Father Time. Crei que no la tocarian. Pero pasó, una oda a lo que hay detrás de la cortina del tiempo.
Cerraron, obvio, con Black Diamond. Hace años, me traia recuerdos negativos. Dejo de ser mia porque la entregue a la persona incorrecta. Mal hecho. Hoy no era el dia para el pensar en ello. Dejo de ser una mega-power-ballad para ser una excelsa cancion. Aunque no puedo negar que en algun momento, como en Nothing Else Matters cuando Metallica, que deje de mirar a la banda y mire el techo. No me explico porque.
Al salir, los perdi de vista a todos. A mi primo, su banda. Al tipo que mande a la chingada porque hacia slam fuera de un moshpit (me sorprenderia que eso fuera posible, pero no). A la nena de ojos lindos a la que el tipo le pegaba en su slam privado.
No sé como terminé allí. En el metro. Alejándome de mi hogar. Pero así es el destino. Hay un momento para vivir. Hay un momento para morir. Pero nadie se escapa de él.
Destiny
Hunting High and Low
Speed of Light
The Kiss of Judas
Deep Unknown
A Million Light Years Away
Winter Skies
Phoenix
Guitar/Bass solos (including Mexican Anthem and Holy Light)
Forever Is Today
Twilight Symphony
Eagleheart

Forever
Father Time
Black Diamond


Sunday, October 4, 2009

Terror Apacible...

Odio las tiendas de ropa. No me siento agusto, ni conforme, mucho menos feliz. Estando entre gente que ansía que un par de blusas, un par de zapatos, o un par de pantalones la hagan lucir diferente. Prácticamente, que hagan con ellos una extraña y mortífera tranformación genética. Renegando de su raza para verse como los argentinos o las españolas, altos y rubios, de los carteles. Una raza que permite tal distorsion de sus modelos de belleza, así como de su realidad, merece ser considerada inferior. Al fin y al cabo, ellos mismos han iniciado el trabajo.
Al interior, todo era una sucia calma. Perfecta, sí, salvo por el hedor a injusticia que se respiraba en el aire fresco de una calurosa tarde otoñal. Una tienda de ropa barata vendida como un lujo en el centro de la ciudad a pocos pasos del Zócalo. El blanco perfecto. Una encarnación del perverso capital, para una turba de locos. O, al menos, es lo que se murmura cuando un émulo mestizo del maldito Kurt Cobain, con una remera que dicta 'Fuck' más de cuarenta veces y una camisa de leñador, repite sin cesar cuan inutil e insulza es la moda.
Veinte minutos antes, un vigilante de la librería del Fondo en Lázaro Cárdenas era presa del mismo pánico. 'Seguira abierto todo dependiendo de qué hagan los estudiantes'.Una voz intentaba razonar con él. Mi dulce castaña trataba de librarlo de su obvia, pero correcta confusión (porque es la voz general, supongo). 'Los estudiantes venimos a comprar libros'. No tuvo mayor respuesta que una risa bruta, absurda.
Por todo el día, una masa confluía alrededor del lugar. Por 20 de noviembre vi caminar a un puñado de chicos, en dirección opuesta al contigente, el cual aún no partía. Cabello oxigenado. Piel morena, tostada. Parecía que frente a las tiendas se había perdido un grupo de vagabundos. Con gorras guadalupanas y camisetas incitando a la anarquía. Tenis de marca falsa, mirada mutilada por el odio al mundo y una pizca de malicia a su escaso diecisiete. Pensamiento elitista, clasista, racista. Debo aceptarlo. Pero ya temo. Siempre son personas tan iguales a ellos quienes he visto asaltar o robar frente a mis ojos.
Bajo la mirada de la autoridad, ebria de poder desperdiciable, iban pintando consignas en aerosol. Pequeñas, probando el atomizador. El ángulo. Las figuras. No saben que pasa en Hondras, quizá. Ni quien es Carstens, probablemente. Pero les exigieron profanar ambos nombres propios en los muros. Una seña de identidad. De los revoltosos. De los malparidos. De quienes por inadaptado exigen un mundo mejor. Sin la escoria política.
No podía evitar pensar en los titulares del día siguiente. La fotografía de primera plana. Una bomba molotov. Pintas, destrozos. Ninguna exigencia de justicia. Ni a los caídos de hace cuarenta y un años bajo las balas. Ni a los caídos del día de hoy bajo el hambre. Cada año es igual. Cada vez se asocia la fecha a la infamia del vandalismo y no a la infamia de la represión.
Siempre es lo mismo. Exigir así la caída del sistema es ya parte del sistema mismo. Es justo lo que el estado represor espera que hagas. No queda duda que, casi siempre, los golpes al autoritarismo terminan por legitimarlo. Lo confirman como un regimen abierto, al dejar hacer y pasar la critica. Al tiempo que la sociedad termina respaldando la represión. Porque han aprendido a temer lo diferente.
Cada año, aquellos líderes que evocan intereses elevados a ideales e ideales prostituidos como intereses convocan a las mismas marchas. Ya saben que ocurre. Ya saben que no funciona de otro modo que no sea carne de cañon. Para desprestigiar al estudiantado. A la juventud. Al pasado convulso. A las ideologías alternativas. Es así como las consignas quedan de lado. Como la lucha se pierde entre las sombras de una manipulación perversa. Porque incluso en los subterraneos hay rebaños que se niegan a ver más allá del dogma contestatario. Los mismos que siempre son enviados al matadero cada que se presenta la ocasión, por los gurús de siempre.
Los ideales son lucha son esteriles. La lucha sin inteligencia también lo es. Ellos saben donde están parados. Ellos concoen su sistema y no hablarán más que su lenguaje. Y sin embargo, el frente es el mismo. Una y otra vez la estrategia fallida. El diálogo contaminado. Como si no hubiera mayor camino que tirar Jericó congritos y sombrerazos. Si la revolución no se revoluciona a sí misma, nunca va a triunfar. Es una ley darwiniana de selección natural. Aplicable al ser humano y todo lo que construye. Lo que no se adapta, fracasa.
Los mártires de Tlaltelolco mirarían con verguenza las marchas de hoy. POCO CREATIVAS. Ellos marcharon entre el silencio. Entre exigencias reales. En una revolución de ideas más que de un ideal estancado. Por ejemplo, ellos no marcharían uno d estos días. Porque el no hacerlo crearía un susurro callado que reventaría los tímpanos de medios vendidos hambrientos de morbo y grupos de choque paladeando la sangre. Vallas humanas protegiendo los edificios. Cantos de orgullo y no gritos de protesta.
Eso funciona. Lo sé porque el mundo ya lo vió. En los sesentas, fueron los jóvenes quienes tiraron el sistema dictatorial portugués. Cuando el represor esperaba un enfrentamiento, los chicos tomaron flores y las ofrecieron al ejército. La imágen dió la vuelta al mundo. Convenció a la sociedad del camino a tomar. La revolución triunfó sin una sola consigna inútil, repetitiva y prostituida al aire. Sin un muerto más. Sólo la flor y el canto. Con el sistema vencido por una estrategia en tranformación continua.
Al final, no lo resisto. Huyo de un lugar incómodo, en una posición incómoda. El Estado me percibe como un incómodo crítico. La crítica me percibe como un incómodo crítico. La moda me percibe como un incómodo crítico. Y mientras tanto, me imagino que al día siguiente, el títular será el mismo de cada año y pasará. Sólo así. Como las tendencias de la temporada.

Thursday, September 17, 2009

A Strange Journey at Lake Bodom...(desvaríos pseudo fineses)

Hace siete años, cuando Olallo Rubio (de Radio Activo, estación que tenga el Amo del Merol en difunta gloria) entrevistaba a Apocalyptica en cabina, salió el nombre de su banda favorita: Children of Bodom. Acto seguido, no recuerdo bien que canción era (mi vaga memoria me dice que Downfall) pero lo que derramaron las bocinas me enamoró. Al día siguiente, estaba con mis proveedores locales de metal buscando discos de la banda. Fue un idilio extraño, muy muy extraño.

Por mucho tiempo no los consideré como parte de mis bandas favoritas. Digo, eran años en que me embelezó la belleza de Tarja ySimone mientras desarrollaba mi paladar metalero. Pero Laiho y compañía siempre estuvieron allí. Sobre todo al iniciar mis estudios profesionales. Leyendo sobre lenguaje con ese afilado guitarreo a la media noche es una de las experiencias más pocamadre de mi existencia. De mi extraña existencia.

Hubo un tiempo en que dude que volvieran. Recuerdo que en su viejo website, Warman tenía anotado su única tocada en México como la peor experiencia musical de su carrera. No los culpo, a veces en este país el sonido está de la chingada, que la gente se pone de mal humor cuando le abres a una banda. Cosas así. No por nada la audiencia mexicana está marcada por un dualidad. Como los cabrones que hicieron concertazos con Haggard o los pervertidos que casi tiran a Tarja Turunen del escenario.

Todo empezó mientras me lamentaba de no haber visto a Opeth hace unos meses. Entre los asistentes, corrió la noticia de que tocarían en alguna fecha cercana a Septiembre. De inmediato pasé la voz. Y, junto al show de Metallica, proyecté los gastos necesarios. Digo, cuando empiezas a trabajar te das cuenta de que no se puede todo a toda hora.

La espera fue, por decirlo así, un tanto extraña. Solo sabía que podía esperar un absoluto conciertazo. Ví el Chaos Ridden Years, vi sus presentaciones en el Unholly Alliance. En el Ozzfest. Ya me saboreaba los solos de guitarra. Cuando se confirmó Amorphis como su compañía, fue mejor. No sabia mucho de ellos, pero era seguro que se apropiarían de su pedazo de cartel para dar un espectaculo impresionante. No por nada fueron la primera banda que se incluyó en la imprescindible Encyclopedia Metallum.

Ya en el calor de la batalla, el resto es historia.

Por motivos personales, llegué más o menos tarde a formarme. Normalmente a la una es buena hora, pero como fue día festivo pues...ya había buena banda para entonces reunida. Eso sí, miserable la logística para organizar a la gente. Cuando yo me lanzaba para el Circo Volador hace unos años, era de formarte y ya. Nada de ese método de dar brazaletes a los que llegaran primero. Organizarlos a todos a la mera hora fue una bronca que, de ser una tocada de Mayhem se les hhubiera salido bien bonito de las manos.

Era de esperarse, que en día de la Independencia, hubiera motivos mexicanos en el escenario. Bnaderas, un rehilete. El staff con mostachos a lo Emiliano Zapata. Dizque iban a pasar unos cortos documentales en el lobby antes del show, pero insisto, la logística de entrada fue mala.


Amorphis: Antes de este día había escuchado de ellos. Pero no me llamaron mucho la atención. Qué equivocado estaba. Dieron un super show, animados en especial porque debnían remar contra la corriente. La gente estaba allí por Children. Y nada más. Sin embargo, se supieron ganar con calidad a la parte del público dispuesta a escuchar. Los demás, simplemente, no me interezan.

El vocal es la onda. Tiene una actitud que le hace falta a frontmen de bandas más 'grandes'. Se muestra simpático, por ejemplo, ante la audiencia. Saluda a las múltiples cámaras que levanta la audiencia para guardar el momento (en vez de simplemente disfrutarlo, pero allá ellos). Con todo, no pierde el estilo. Pocas veces he visto intepretaciones tan perfectas y tan partemadres a la vez.


De pronto, dieron el grito de independencia más surrealista que me haya tocado ver. Con una cabeza calderonista de latex (con signo de rechazo), un Padre Hidalgo de pacotilla se subió al escenario. Era uina especie de performance que, por lo visto, nadie entendió del todo.

Children of Bodom: Las luces mueren. Queda sobre el escenario una sombra roja. Una marcha llama a la carga. Mientras tanto, tres mil almas se arremolinan para ser testigos de algo grande. Todos ansían el lugar más cercano a cierto micrófono al centro del entablado. Bill Buford, especialista en describir mareas humanas, se quedaría corto al describir tremenda disputa por un sitio frente a los dioses del rock.
Hellhounds on my Trail, y la vieja sala de cine estalla. No había lugar para darte un respiro. La batalla por mantenerte de pie había comenzado. De pronto me encontré justo en medio del círculo de fuego, donde o das guerra, o simplemente caes al piso. Empecé a creer que el moshpit me invoca cual si tuviera algún encantamiento sobre mí. No lo sé.
Living Dead Beat dio paso al saludo de Alexi Laiho. Hasta el momento de escribir esto, al menos tres chicas me han preguntado, literalmente "si de verdad es así de guapo (o buenote)". Siempre he respondido que no se ve mal. Tras un ligera pausa, debido a que Warman alertó a todos de una pequeña riña entre la audiencia, se reinició la tormenta.
Cuando llegó Silent Night, Bodom Night, me extasié en júbilo. Fue la primera canción que descubrí de COB por mi cuenta. Por ende, le tengo un cariño especial. Mientras saboreaba el triunfo, un gancho me azotó el hígado. Deje de respirar como quince minutos. Por mi propia seguridad, me alejé de la adrenalina. Hasta a mí me dolió dejar el slam, pero ahí me di cuenta de un fenómeno bastante interesante. Cómo el mundo se detiene por instantes para ver tocar un solo al Wild Child.
Desde mi perspectiva, un tanto más pacífica, pude ver a la banda en pleno. Más allá de ser arrolladores, son unos excelentes ejecutantes. Eso sí, extrañé un poco las batallas de guitarra entre Aleksi y su maestro Roope Latvala, que tan bien adornaron sus grabaciones en vivo. Pero no por ello dejó de ser un espectaculo más que digno verlos, por ejemplo, beber como endemoniados o arrojarse fruta entre ellos...sin dejar de tocar.
Por alguna razón, quizá las banderas o los muchos motivos patrios, Laiho se dió cuenta que era día de la Independencia. Después de las debidas felicitaciones, mencionó al público que habíamos sido la audiencia más chingona en toda su gira latinoamericana. Mis reservas típicas, por si ha dicho lo mismo en todos lados. Pero de que prendió la declaración, prendió. Para brindar por la patria, ofreció Blooddrunk.
Después de un puente con Children of Decadence, se escucharon los acordes iniciales de Bodom Beach Terror. Morí, porque también forma parte de mi 'Trilogía Bodom'. Estoy seguro de que no necesito mencionar cuánta presión recibió mi cuello por todo el headbanging acumulado. That was a glorious instant. Momentos después, Downfall comenzó el camino a la despedida.
Everytime I Die movió montañas humanas. Los asistentes empezaron a volar por los aires de nuevo. El día anterior no apareció en escena (pero a cambio no nos dieron Sixpounder), por lo que para muchos la emoción fue mayúscula. Definitivamente, a no ser que alguna otra demuestre lo contrario, es la rola mpas mediática de COB. Por eso, aparte de que es muy buena, prendió tanto.
Ningún concierto de Children puede terminar de otra forma que no sea una oda a la unión entre la banda y sus seguidores. Después de preguntar por aquellos que ya habían presenciado a la banda en vivo (casi nadie de los presentes), y encontrar fans muy jóvenes, Laiho hizo prometer a la audiencia que se quedaría unida de por vida a la 'Hermandad del Odio'. Para sellar, el pacto, Hate Crew Deathroll, con un coro pegadizo, fuerte y cantado cual himno nacional. Por mi parte, yo estaba más que satisfecho. Mis tres canciones favoritas tuve el placer de degustar.
Por todo lo anterior, estoy agradecido. Muy agradecido. Por una noche que no olvidaré nunca, una de las mejores tocadas que he presnciado.Toda una experiencia, que de ser posible, repetiría. We're the Hate Crew....
    1. Hellhounds On My Trail
    2. Living Dead Beat
    3. Are You Dead Yet?
    4. Silent Night, Bodom Night
    5. Hate Me!
    6. Follow The Reaper
    7. Lake Bodom / Bodom After Midnight
    8. Blooddrunk
    9. Angels Don't Kill
    10. In Your Face
    11. Children Of Decadence / Bodom Beach Terror
    12. Downfall
    Encore:
    1. Every Time I Die
    2. Hate Crew Deathroll



A futuro:
Stratovarius: Me encantaría verlos. Acompañaron muchas tardes de mi preparatoria y adornaron mi mochila durante meses. No em los quiero perder.
Moonspell: Vienen con Tiamat. Lo cual es un plus para una banda que me muero por ver. Extremismo Melódico, versos oscuros y una voz de antología.

De paso, pasenle aver a este chamaco que, si todo sale bien, será la leyenda del rock del mañana. Así deberían hacer los niños, ser todos unos Guitar Heroes...pero de a deveras. Y lo mejor, bajo la influencia de Laiho. Genial.

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Thursday, August 20, 2009

Las voces rojizas entre la niebla

Si Jesús viviera en nuestro siglo, la biblia contaría la rebelión del Señor ante el Padre. El Salvador se ngaría a salvar a una raza que añora con fervor su propia destrucción. Que no escucha más allá de los cánticos de ira que destila su andar cotidiano. La demencia colectiva es luz y sombra a la vez, dado que cubre cada parte de la existencia. Quizá el ser humano no sea digno de la vida eterna. Es posible, incluso, que a pesar de la tradición jdeocristiana sea carente de alma propia.
Por eso, Mirko admira, bajo la frágil lluvia que anuncia el adviento otoñal, el resplandor rojizo y engañoso de la luna. Entre la niebla que levanta el agua que cae, el astro se mira sanguinolento. Cómo si llorase de angustia, mientras atestigua el ocaso humano. La noche, junto con ella, se pinta de carmesí y el muchacho de apenas trece años eleva una plegaria al Cristo que yace despedazado en la pared de su habitación.
Una lágrima de sangre rueda por la mejilla derecha del Rey de Reyes. Una caída desde el segundo piso mutiló sus piernas ya escarnecidas por la voluntad de los fariseos y la inocencia de Pilato. Sus brazos se extienden con un rictus de crueldad que aterrorizaría a cualquier hombre cuerdo. Pero es él quien tiene piedad. No es extraño, entonces, que previera un holocausto.
La lluvia ultraja la visión de la tierra. La penetra y le hace gemir de un placer sádico ante la impotencia de que, la decisión última de precipitarse no le compete. Sólo queda el pavimento como un duro cinturon de castidad, que le arrebata toda fertilidad. Sobre el candado sacro, se acerca el más duro de los castigos.
Cuando la agonía alcanza su consumación, el señor mira. Mirko gira su cabeza y se da cuenta de la absurda realidad. El Redentor llora sangre. De lo que eran piernas y ahora son raíces brota unlíquido viscoso rojo, ácido. La Santa Figura y el Verdadero Rostro se consumen en un trajín veloz. La sangre duele como el fuego mismo. Pero no deja de parecer una ilusión.
Con cuchillo en mano, el criminal hace trizas a la dama de rojo. Las lágrimas de agonía y la sangre caliente se difuminan entre las gotas de lluvia. No es un asesinato. Es una carnicería. Los senos quedan separados del pecho. La boca es abierta hasta los oídos, poco antes de que se le arrancara la lengua sin dar atención a un grito ansioso de muerte. El arma atraviesa los intestinos sin tregua, baja en un corte perfecto al vientre. Una virgen sacra da a luz su propia sangre en un martirio sin fe.
Mirko sale al balcón. La sangre empapa su rostro. En el suelo se estampa sus huellas escarlata. Mira fijamente el rostro lunar. Nadie, nada, distruba el silencio, una sinfonía de lamentos agónicos y gritos que brotan del pánico. Son tantos quese ahogan entre sí y desaparecen. Menos para la mente deljoven, que bajo el bautizo del cielo, cierra los ojos y vuelve a soñarcon aquella vez. Donde, cuchillo en mano, le arrancó a la madre celestial su casta honra.

Todo esto es ficción. Bajo licencia Creative Commons.

Monday, July 27, 2009

Conciertos 2a mitad 2009

Este año ya me aventé un par de tocadas que se volverán célebres. Maiden, Metallica. Me perdí de otros muy buenos como el de Haggard o Ratos de Porao...pero aún así, no me siento del todo satisfecho. Como buen metalero de cepa, uno quiere más siempre. Sobre todo cuando vienen bandas que, la verdad, se añoran desde hace mucho. La agenda tiene muy buenas propuestas, pero no soy millonario. Entonces, hay que hacer una buena selección.

1.- Malevolent Creation (DEVASTATION INTERNATION FEST) -22 de agosto-: Es cosa de ser sinceros, hace ya falta para mi cuerpo una buena dosis de brutalidad como en mis viejos tiempos. Carcass ya me dió una buena muestra de poder con Maiden, pero deseo mucho más. Nada mejor que estos apóstoles del Death americano de los noventas, la única banda que puede ponerse a la cara a Cannibal Corpse y sus derivados. Los acompaña Transmetal, a mi gusto la muestra más grande de metal metropolitano. Un dulce. Ya está confirmado que Neto va.



2.-Children of Bodom y Amorphis -15 de septiembre-: Crecí como metalero escuhando a Laiho y compañía. Esa tecnificación deldeath metal que ha hecho las delicias de muchos, se adereza con una banda del tipo de Amorphis. Profundos, pesados. Como el vino tinto. Un manjar al paladar, sin duda. Iré a menos que se acaben los boletos antes de que me paguen.


3.-Sepultura -fecha por confirmar-: Sí, ya no están los cavalera. Ya no es lo mismo. ¿y qué?. He dicho varias veces que Sepultura es mi banda favorita, aunque en su etapa Arise-Chaos-Roots. No haberlos visto ya me parece humillante, así que debo hacerlo antes de morir. Ya habrá tiempo para Cavalera Conspiracy :P



4.- AC/DC -Noviembre-: No sé si me quede dinero. Pero quiero ver al señor Young en pantalones cortos tocando Hell's Bells. Sería una experiencia de vida ante un clásico, sin lugar a duda.


Estoy de acuerdo que dejo de lado a Arch Enemy (lo siento, Angie preciosa), Mastodon, un posible regreso de Haggard, Stratovarius (se rumoró que vendrían, uanque ya avisaron que por sus eternas broncas pararon sus actividades) o el Mezcal Fest (Con todo y Deicide). En fin, no se puede todo en la vida.

Wednesday, July 22, 2009

Neto Cosplay Diaries: Alucard (PARTE 1)

Tengo que aceptarlo. Soy un fan un tanto diferente de la animación japonesa. Un tanto más apático de lo que podría ser buena parte de esta legión de fanáticos. No suelo coleccionar mercancía, mucho menos devorar contenido como zombie. Y, como era de esperarse, no suelo participar de esa fiesta que los disfraces que suelen llamar cosplay.
El cosplay no trata sólo de disfrazarse de un personaje. Nel, ni madres. Es tomar su actitud, hacer tuya la personalidad de aquél que inspira tu atuendo. Si eres un guerrero simpático, sé tal cual. Compórtate como tal ante las cámaras. Porque debes aceptar que te tomen fotos ¿eh?
Como pasatiempo requiere ganas, tiempo y paciencia. Los disfraces DEBEN realizarse a la perfección. Alpunto de que muchos confeccionan su propia ropa. Yo no tengo tanta suerte ni espacio disponible entre mis ocupaciones para tal fin, así que me he limitado, cuando intento participar, utilizo vestimenta que adecuo al personaje.
Ya una vez utilicé mi amor por la ropa militar para hacer de Snake, protagonista de Metal Gear Solid. El resultado fue un tanto miserable peeeero...
Obviamente, no se ve de lo mejor, mucho menos con el pobre niño del fondo.
Por tanto, y después de ver a una compañera en un disfraz espectacular, me he decidido a intentar algo más decente. Para mala fortuna mía, no tengo dinero para mandarlo a ahcer ni tiempo de hacerlo yo mismo. Pero algo ha de salir. Y ese es el chiste de esta serie de post. Para el 1o de noviembre Netito debe tener el cosplay de...
Alucard!
Justo como se ve en esa imagen. Tomé la decisión inspirado en un cosplayer de una convención reciente, del cual no pongo imagen porque los derechos de la misma ya no me pertenecen.
Sin embargo, hay un detalle. Las demás versiones de Alucard visten de terciopelo rojo. Yo tomé esta no sólo porque se ve más esquizoide. Tambien porque el terciopelo rojo me caga la madre.
Para lograr el objetivo, he de necesitar varias cosas:
  • Pantalones de cuero negro o plastipiel Listos (Costo aproximado: 300-2500 varos. Costo real: 5 pesos)
  • Chaqueta de cuero negro o plastipiel con botones o hebilla (Costo aproximado 500-2000 del águila)
  • Botas de cuero o charol con hebilla (costo aproximado 600-3500 pesitos)
  • Guantes de Hellsing (Disponibles en cualquier convencion por una módica cantidad)
  • Lentes de contacto rojos (140 a 400, si es que no se lleva mi púpila o córnea en el camino)
  • Alaciado y extensiones de cabello (Cualquier estilista respetable lo saca barato)
  • Bajar la panza (Oigan, necesito verme menos marrano para que la piel no haga un bulto en el vientre)
Agradezco ser pobre y tener un tianguis de ropa desechada por las fábricas cerca. Allí no sólo encuentras ropa rara (como souvenirs de la Comic-con o la UFC), sino también unos pantalones que, de otra forma, saldrían carísimos.
Fue una suerte absoluta, ya después, si el pudor no me lo impide, los modelaré-
En fin, ya se avanzó un paso. A ver si sale esto.

Friday, July 10, 2009

Ante el altar purpúreo...

Puedo escuchar un augurio de luz en la lejanía
Los alcances sádicos de quien es llamada Cristo
Purifícame, santifícame, entrégate ante el sagrario
Paga mis altos pecados con la moneda de tu carne
Eleva el espíritu al santísimo, con el olor de tu sangre
Fresca e impoluta, savia de la divinidad
Abandona tu fe en mis fauces malditas
Permíteme despedazar lo que resta de tu casta sangre
Destroza el ánima de tu ser, entrégalo al dios verdadero
El único y poderoso, la bestia que duerme bajo tu piel,
Y se entrega a los placeres cual lobo hambriento
Bajo el sanguinolento resplandor de la luna llena.

Sunday, July 5, 2009

Cosas que deja la elección:


1.-Quien crea que la izquierda mexicana es un asunto serio en la Real Politik, es un soñador, por no decir algo más agresivo. Nuestra oposición se ha vuelto un culto a la imagen, un juego con personajes de bronce a quienes admirar, pero no tocar. Obrador se ha vuelto ya hasta un lastre en las aspiraciones de los que se hacen llamar contestatarios. Una piedra de división. Tiene gente, pero ha dilapidado su poder de mando disparando contra los suyos. Lo peor de todo, y lo más visible, es que Andrés Manuel López Obrador, líder moral de la izquierda popular, es incapaz de negociar incluso con sus correligionarios. Ya lo decía es Sub(way de Pollo Teriyaki): "No hay izquierda, sólo ladrones peleando una cartera".
2.-El PRI sacó el colmillo. Cuidó lo más posible su imagen. Utilizó la maquinaria que le restaba de su dictadura perfecta. Supo usar sabiamente su cartera de clientes, sobre todo mediáticos. Me regaló galletas. Conocen la fórmula For The Win y la usaron. Se ve cercano un retorno tricolor a la residencia presidencial.
3.-El PAN ya no tiene un peso fuerte de imagen. Echó a perder en una imagen de violencia y debilidad política ante la necesidad todo su capital político (el "catarrito" de la crisis y la inoperancia ante la epidemia los sepultaron). Les queda un resquicio: son un partido de profundas bases de ideología y clase. Por ello, en ciertos sectores de la capital y del país han preservado ciertas oportunidades.
4.- El voto nulo calló ante la muestra tradicional de hartazgo: la abstención. La gente habló claro: a casi la mitad de los votantes el proceso les importa un carajo. En democracias de verdad este amplio porcentaje significaría una segunda vuelta. Pero no es así aquí, así que se joden todos.
5.- Dr Mono fue la onda. Un chiste privado desencadenó la rabia colectiva. Y se habló de el día de hoy. Un triunfo, sin duda. Felicidades, Pinto.
6.- Ya entiendo a los políticos. Si yo, por votar por mí mismo (no lo iba a anular así de fácil) me sentí la gran chosta, ya me imagino a estas miserias humanas con sus millares de sufragios.
7.- 1 VOTO PARA EL TRABAJO SUCIO, EL OTRO A MI EGO Y EL OTRO POR LOS LOLS.

Friday, July 3, 2009

KarmA (H1N1) Police

Hace unas semanas:
BUENOS AIRES.— La discriminación parece ser la nueva parada del trayecto de la influenza humana. Al menos en Argentina, país con una larga lista de oprobiosos actos discriminadores, donde los ciudadanos mexicanos comienzan a sufrir y soportar comentarios y actitudes discriminatorias mientras que el gobierno argentino decidió anoche mantener por “tiempo indeterminado” la suspensión de los vuelos, lo que causó malestar de la diplomacia mexicana.

Así lo informó la ministra de Salud, Graciela Ocaña, luego de que el vuelo que trajo de regreso a los argentinos varados en el Distrito Federal y en Cancún se encontraba de vuelta, en un episodio que causó sumo malestar entre las autoridades mexicanas “por la cadena de desatinos que rodeó todas las negociaciones”.

Por el lado de los turistas o residentes mexicanos aquí, la cosa es aún más compleja. “Estaba intentando comprar el jueves una chaqueta de cuero en un comercio de la calle Florida. La había elegido, me gustó, cuando me disponía a pagarla me preguntaron por el origen de mi tarjeta de crédito. Al decirles que era mexicana la mujer la soltó con temor, como si estuviese envenenada y se negó a cobrarme. Me retiré muy molesto”, narra Octavio Fernández, un turista mexicano que no la pasa mucho mejor que sus familiares en Puebla. Ellos encerrados en la casa, él completando su anhelado viaje por este país evitando que lo reconozcan como mexicano para no tener que pasar malos momentos.

Justo ahora:

El ministro de Salud, Juan Manzur, aseguró esta tarde que son 44 los muertos por la gripe A y que hoy no se registraron nuevos decesos. Sin embargo, aclaró que hay otras personas fallecidas en las últimas horas que aún no se comprobaron que fueran por este virus.

En una conferencia de prensa en la sede de su cartera, señaló que se está cursando la semana epidemiológica número 26 de la enfermedad y que "la curva está en ascenso". Pero que se están tomando medidas para "lograr el amesetamiento de la curva de la epidemia" y así "evitar que se sature la infraestructura sanitaria y espaciar los casos en el tiempo".

"Hoy no aconsejamos" el cierre de lugares de esparcimiento, dijo Manzur, ya que "hasta el momento nos estamos manejando de esta manera". Aunque resaltó que "esto no quiere decir que no tomemos otras medidas" si cambia la situación de circulación del virus-


No me congratulo de este hecho, pero me llamó la atención. Tanto que se rechazó a los mexicanos por ello y ahora es allá donde la padecen a pesar de todo. No me gustaría un trato discriminatorio...pero ya estoy visualizando la situación en los aeropuertos: "This is what you get when you mess with us".

Lo lamento. La verdad. Pero no puedo dejar de recordarlo.

Buiikikaesus: Caramelo nipón (caro y por correo, pero dulce)

Asuka Langrey Redt,
Achtung Facebook: Lest das Post hier, Anta Baka!

Hace rato, recibí una entrega especial. Después de nueve días, recibía un pequeño tesoro. El disco "Buiikikaesu", de Maximum The Hormone. Los nipones se han ganado, no sin pelearlo, el sitio de "banda japoparlante favorita" en mi colección. Muestra de ello, es que el primer álbum que me atrevo a importar, es justamente uno suyo.
¿Quienes son ellos? ¿Por qué hablo maravillas de la banda? Básicamente, se debe a que es LO MEJOR que tiene el mainstream oriental (el underground japo es inconseguible en original). Puede que a los fans de Laruku o Malice Mizer les parezca una pedrada. Pero es real por una razón: No copian estilos, los amalgaman en un sonido propio, que se extraña cuando descubres cómo L'arc-en-Ciel se fusiló todo el Grunge y el Indie, al tiempo que Mana y similares clonaban en sonido finés que estaba en boga a finales de la década pasada.
MTH nació junto con el despertar del nü-metal y se nota. Sin embargo, es muy visible que son una bola de melómanos, lo cual queda impreso en su desempeño melódico. No sólo tienen influencias de KORN (Ue-Chan, el bajista, es casi un hijo de Fieldy), Pantera (pro momentos, Ryo-kun, el vocal principal, expone tintes thrash bastante interesantes), Tool (Cambios melódicos radicales...y playeras de la banda en cada video) y hasta Molotov (Los endiosan en su página, al tiempo que canciones como Bikini Sports Ponchin huelen a los Huidobro). Saben ensamblarlos en un Metal-Ska-Punk bastante original, aderezado con un estilo visual bizarro que recuerda a Detroit Metal City.
Los conocí junto con Death Note hace casi un par de años. Y con el tiempo he aprendido a quererlos mucho. A veces me ponen de buenas, a veces me dan el sonido que necesito para mover la mata y nada más. Sin excesivas insinuaciones políticas, sin poses de virtuosismo o de magia negra. Sin pintarse como el Visual Kei acostumbra. Sólo son ellos, y se agradece que una banda toque para disfrutarlo, no para trascender a la fuerza.
Pasé meses buscando en este país una edición "barata" del disco. Pero era imposible. El concepto visual del álbum es demasiado bueno (una descripción rápida se me ocurre como "manga-punk-bizarro-happy gore") para obviarlo en una versión para vender en Tailandia (niños, eso es lo que les venden en las convenciones). Por tanto, no lo hallé. Así que un día, buscando camisetas, me decidí a comprarlo. Finalmente, sí, no tengo para conseguir toda mi biblioteca musical en original. Pero, al menos, los buenos discos los compras para apoyar a la banda.
Lo pedi a Japón. Fue carísimo. Pero, diablos, para eso trabajo. Y es una experiencia totalmente disfrutable y divertida, siempre y cuando no te pongas en un plan de "debe sonar evil porque sí". Es lo suficientemente pesado, lo necesariamente divertido y absolutamnete bien manufacturado (Saben como explotar los instrumentos que tienen en las manos. En tu cara, Hyde!) para encenderme.
Totalmente disfrutable si no eres un gringo estúpido que los confunde con Slipknot, o un otaku que no tiene idea de lo que es música más allá de los Opening y Endind. Así de simple. What's up, people?.

Tuesday, June 30, 2009

Demostración Vulgar de Poder

Lectores de Facebook: Para ver el blog como Xenú manda click aquí



Bueno, ya estuvo de sandeces...
Si hay un disco que me recuerde anécdotas especiales, es justamente el Vulgar Display of Power de Pantera. No pertenezco, como en la mayoría de los casos, a la generación que tuvo la suerte de crecer junto a los texanos. Qué más da.
Lo tiene todo. Desde riffs estrepitosamente veloces, como rezan los cánones de la escuela de Thrash americano, hasta momentos melódicos interesantes. Vamos desde Walk y Fucking Hostile, canciones hechas para, simplemente, destrozar cualquier cosa que se atraviese en el camino. Pasamos por una pieza asquerosamente poética como This Love, una de mis canciones favoritas en el mundo entero. Así se desarrolla este disco, de un trancazo hasta la cima y no se detiene.
No sólo es mi albúm predilecto de Pantera por su calidad musical. Junto con él he pasado ciertas anécdotas...
Recuerdo con una sonrisa cómo conocí a la banda. Fue hace siete años, y tanto yo como un puñado más de púberes nos congregabamos en los recesos para escuchar música. Empezamos con System of a Down y Limp Bizkit. Terminamos con Cannibal Corpse y Malevolent Creation. Una razón chusca nos acercó a los hermanos Abbott. Un día, el buen Manuel (¿Dónde diablos está, Perro del Mal?) llegó con la producción entre sus manos. Era un descubrimiento asombroso, salido de un episodio de...Bob Esponja!!. Lamentablemente, un entonces amigo se quedó con el pequeño tesoro, para olvidarse de nosotros..antes de devolverlo.
Si no fuera por lo que ocurrió con Dimmie, el guitarrista, no entendería lo que está pasando con Michael Jackson. Recuerdo que puse Reactor un día después, y los atrapé tocando 'This Love'. Después, comentarios sobre el Homicidio en el club Alrosa Villa. Lo primero que hice fue llamar al Perro del Mal. Y le conté todo. Lloramos juntos. Nadie podía creer cómo un loco entró a un concierto con un arma de fuego. El luto duró casi una semana. Que la pasamos escuchado, sobre todo, el Vulgar.
Hace más de dos años, una chica me agregó al messenger. ¿El motivo? Planeaba invitarme a su fiesta de cumpleaños. Yo escuchaba una versión mp3 del disco. Ella, la recopilación Reinventing Hell de la banda. Cuando me dí cuenta, halagué su buen gusto musical. A la semana, salíamos a ver una película de zombies contra su voluntad. A los cinco días de eso, la invité a un panteón. Y tres horas después, se volvió mi novia.
Ayer me daba una vuelta por el MixUp de Lindavista (Ya les dije que no quiero esporar en un ocio amldito, así que desperdicié mi tiempo en una tienda de discos). Buscaba un ganga o una rareza. Encontré ambas. Esta joya de disco con un error de etiqueta que lo dejaba a...60 pesos. Lo compré de inmediato...

Encargada: Son 79 pesos.
Neto: Pero si ahí dice que son 59...
E: Lo siento, pero el error no fue mío.
N: Ni mío tampoco. ¿Yo que culpa tengo?
E: No es que sea su culpa, pero...
N: ¿Pero acaso no es de ustedes? Que la empresa los regañe a ustedes por regarla, yo pago sólo lo que dice la etiqueta o lo devuelvo al estante.
E: Pero ya le quité el protector. No lo puedo devolver.
N: Dámelo al precio entonces...
E: Pero no se puede...
N: Si no se puede, no me interesa llevármelo...
E: Pero ya se lo abrí...
N: Porque lo quería al precio que venía ahí. Si no es así, mejor no...
E: Se lo pongo al precio pues...

Con una discusión, me ahorré veinte pesos. Que por pendejo igual y se los queda Hacienda. Dammit!!

Una chela en honor al headbanging, al Dime...y a los viejos y buenos tiempos...YOU KEEP THIS LOVE!!


Monday, June 29, 2009

Mental Militia

Tanto ustedes, como su servilleta, seguramente ya están de vacaciones.
No me consta, ojalá...
A mí, el ocio me desespera, aniquila todo mi animo.También les seré jodidamente honesto: Si no encuentro algo que me entretega, voy a terminar desperdiciando más de un mes en algún MMORPG de mala muerte. Y no puedo pagar World of Warcraft, así que el destino es más oscuro todavía.
Por tanto, he debido tomar medidas extremas para arreglar dicha situación. He aquí mi mediocre lista de "Will do's" en el verano.
1.- Revisitar Death Note (completado): ¿Ver una serie de 37 episodios? Lo crean o no, me hacen los mandados. Ya alguna vez me eché tres temporadas de Charmed y Los Caballeros del Zodiaco hasta la Saga de Asgaard en tres días. No me pregunten cómo pero lo logré.
2.-Leer a Paul Feyerabend (Imposible): Me encantaría terminar el "Against Method" de este hombre, que no sólo estaba loco. Se que desearás que Habermas o Luhmann fueran tan honestos, sarcásticos y, sobre todo, sencillos como él. Por desgracia, no tengo una fortuna para comprar el libro (está más caro que el de Ahumada, aunque en el comparativo resulta un ganga considerando el costo-beneficio). Y, creanlo o no, no pienso estar tanto en la PC para leer un ebook de 300 páginas.
3.- Ver cine Gore Oriental: Veamos, tengo en espera tres peliculas de Takashi Miike, IZO, Tokyo Gore Police, lo nuevo de Chan Park Woon, la secuela de Onee Chan Bara (mami) y, si tengo suerte, GOTH. ¿Quién se apunta pa' la sangre?
4.- Ver anime: Porque lo que tú gastas en conseguirlo, a mí me lo pagan por verlo, mi pequeño saltamontes.
5.-¿Conciertos?: Sólo si sucede un verdadero milagro, veré a Haggard y Ratos de Porao.
6.-Pagar Impuesto con Multa: Porque una epidemia y un rompimiento familiar arruinaron mi declaración a tiempo.
7.- Escuchar música: Cuando gastas 500 morlacos en un disco raro, ¿qué más puedes hacer?
8.- Salir al parque: Porque todos necesitamos aire para pensar.
Sí, ya sé que ponerles lo que pienso hacer de vacaciones aburre. Pero tenía que llenar espacio para esto:




Es una pena que lo hayan botado tan rápido. Al Narutard de menos lo entrevistaron para terminar de humillarlo públicamente.



En fin. De estos episodios tenemos un par de moralejas:

a) El Black Metal es para HOMBRES!! No para concursos jotos...
b) Si vas a exhibirte como Otaku, al menos hazlo a conciencia.

Wednesday, June 10, 2009

Lovers M. I. A,

(Para quien tenga curiosidad, M. I. A. significa "Missing In Action", Desaparecido En Acción)

A desert night below acid shadows
Lightened by hazel southern lights
Jihad of lust, amongst the sand
A fire starts, beneath my eyes

A druid is chanting scholar verses,
Fueled by the hatred of passionate desire
The Gods are listening to the wilderness of your skin
The fury of your flesh, dying slowly for the eternal rest

Landmines of sorrow dissect our brains,
Pleasures of guilty, gears in battle
Control of pain, internally
Your veins break, your spirit bleeds

Holy thunders of silence
The language of hellacious rain
Friendly fire, a morgue plaque
Blurry visions of eternal pain

If you knew everything,
Above my shade over you,
I just don’t know
If you should stay here

And after all hellfire,
An explosion of lust
I can find your head
In the arms of passionate incantation

Creative Commons License
Lovers M.I.A. by Jorge Ernesto Olicón De la Torre is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-Sin obras derivadas 2.5 México License.
Based on a work at darkknightjournal.blogspot.com.
Permissions beyond the scope of this license may be available at http://darkknightjournal.blogspot.com/.

(Creative Commons (Si lo quieres usar, dame crédito), Jorge Ernesto Olicón De la Torre 2009. Algunos derechos reservados)

Sunday, June 7, 2009

Seek...and...Destroy!!

Me permitiré escribir unas líneas. La sensación lo merece...
He pasado por la paliza más grande que me han dado en la vida. Aún así, tengo una sonrisa enorme en el rostro. No puedo contener una felicidad así de grande, una satisfacción orgásmica y una paz producto de haber desatado todo, absolutamente todo, en una sola noche.
Desde tener el boleto en las manos, con una sensación extraña de triunfo y gloria que nadie, ni nada, podía quitarme. El miedo a que la contigencia sanitaria nos alejara de un momento épico. La sensación agónica de que el día se acercaba poco a poco.
Llegar al metro, lo más temprano posible. En unas horas, el recinto se convertiría en una zona de guerra. Inevitablemente, la necesidad de estar lo más cerca posible obligó a esperar horas, bajo un sol despiadado, no sin antes atascarnos de cerveza y tacos (por cierto, los más ricos que me ha tocado probar en la capital).
Mantenerse en pie en medio de la marea humana era una misión de valientes. Estabamos bajo un fuego cruzado de vasos, cajas y líquidos de dudosa procedencia. El calor mermaba voluntades férreas. ¿Cómo me mantuve en pie tres horas? No lo sé todavía.
Tras minutos de silbidos, el combate era inminente. Tres acordes, y ya no había marcha atrás.
-Resorte (Status: Más o menos)
Me habían contado que la fecha anterior fueron un desastre. Pese a no tocar en seis años, no sonaron tan mal. Quienes nos tocó escuchar el República de Ciegos o el F=kx intentamos prender el asunto. Los nuevos fans deseaban que se bajaran inmediatamente del entarimado. Una reacción mixta, que se unificó en desprecio cuando, por farolear rapeando, le dieron en todititita la madre a una de sus mejores canciones. No se puede todo en la vida.
-Avenged Sevenfold (Status: Irrelevantes)
No sé ni que tocaron. No me gustan. Siento que pudieron llevar a otra banda de calibre monumental como Lamb of (Fucking!) God o Mastodon (quienes los acompañan en Europa), incluso soñar con Slayer o Sepultura. Pero no, nos traen a estos niños maquillados que ni a petardo llegan. Me parece que en Estados Unidos el público gusta de ser insultado. El vocal lo intentó aquí, pero le llovieron vasos como respuesta.
-Metallica (Status: Indescriptible)
Hace unos meses, decía que no era taan fan de los jinetes de la Bahía. Sin embargo, desde hace poco he mirado atrás, para ver que en muchos buenos momentos de mi existencia he tenido de sountrack a Hetfield y su tropa. Mi canción favorita es de ellos, vamos. No puedo negar lo que significan. No puedo negar lo que fue anoche.
Tan simple como ver a Tuco y Blondie con las notas de Morricone, pasando de inmediato al bombardeo de Creeping Death. Me sigo preguntando como ese mar de manos apretujadas no me rompió una costilla.
No pasó mucho tiempo antes de recordar por qué insistí en un boleto general en lugar de estar en gradas. Me uní al moshpit más brutal de mi existencia en Ride the Lightning (sin embargo, sigo añorando el de Carcass en Maiden). No me explico como puedo tener una sonrisa tan grande despues de una golpiza tan severa, insisto.
Después, la rola por la que pagué mi boleto. No fue necesaria nota alguna para que me soltara en llanto, creanme. La pirotecnia que marca el preámbulo me bastó para descargar esa catársis eterna con el lamento de un guerrero lisiado en combate. One. Me quedé estático. Sólo pude mover mis labios y la mata. El cuidado escénico e instrumental completó la experiencia. Los últimos golpes a la batería de Ulrich para la canción resonaron en el aire, cual eco de batalla. Ya podía morir sin lamentarme nada.
El coro munumental en The Memory Remains. El estallido general en Master (Ticket!) of Puppets. No me nacen palabras. Sólo recuerdo que no me sentí más hermanado con nadie, que cuando se escuchó Nothing Else Matters. De verdad. Hay recuerdos, añoranzas y demás que sólo puedes compartir en soledad y con los tuyos. Daban ganas de llamar a alguien y pedirle, con los versos, que se quedara. Aunque no pudiera, aunque no debiera.
Enter Sandman es un himno. La voz del lugar jamás se escuchó tan poderosa, en ningún momento antes. Al final, el miedo al arenero y a morir como los justos es una sensación poderosa.
Para terminar...Seek and Destroy. Lo siento, pero esa canción, especialmente esa, era para escucharla en un moshpit, a mitad de un remolino de golpes, empujones, lomazos y demás. No había de otra, para eso fue compuesta hace casi treinta años. Y fue, simplemente, monumental.
No me explico como pude caminar al terminar todo. No lo entiendo, no lo comprendo, no me cabe en la cabeza. Lo que sí sé, es que no se me va a olvidar. Por lo que fue. Por quienes estuvieron al lado. Por nada.
Diez años no son nada. Los recuerdos permanecen. Por favor, Dios, no me despiertes.

1. “Creeping Death”
2. “For Whom the Bell Tolls”
3. “Ride the Lightning”
4. “Disposable Heroes”
5. “One”
6. “Broken, Beat & Scarred”
7. “The Memory Remains”
8. “Sad But True”
9. “Turn the Page”
10. “All Nightmare Long”
11. “The Day that Never Comes”
12. “Master of Puppets”
13. “Fight Fire with Fire”
14. “Nothing Else Matters”
15. “Enter Sandman”

Encore
16. “The Prince”
17. “No Remorse “
18. “Seek & Destroy”

Saturday, May 9, 2009

Ganado a pulso...

Hace años la Copa América de CONMEBOL obtenía patrocinios de la Cervecería Modelo para su edición 1993. Entre las tantas claúsulas, exigía la inclusión del equipo nacional mexicano. Las ventajas económicas eran muchas, principalmente cuando Televisa dejaría un jugoso cheque por los derechos de transmisión al norte de la línea ecuatorial.
Las consecuencias eran muchas, entre ellas la inclusión de equipos mexicanos en los torneos sudamericanos de clubes. Las razones oficiales eran simples "aumentar la competitividad". Las reales, un obligación por los patrocinios de empresas mexicanas, o contratos publicitarios que buscaban captar a un número alto de hinchas aztecas.
¿El resultado? Actuaciones memorable. Y robos. Malas decisiones arbitrales. Cambios de reglamento una hora antes del partido. Un trato de segunda. ¿La causa? Que por dinero, México está metido donde no le corresponde. Mucho menos asume los riesgos necesarios para evitar este tipo de problemáticas.
Australia, hace pocos años, abandonó la confederación de Oceanía para enfrentarse a cuadros asiáticos. ¿Por qué no hacemos lo mismo? Unirnos a CONMEBOL. Ah, no. Que ésta es nuestra zona. Entonces, ¿por qué jugar con suplentes el torneo local de clubes?
¿Por qué rechazarlo? ¿Por qué no hacerlo crecer?
¿Por qué mendigar dónde te van a dar un palo o dos?
Se ha decidido retirar a México de Sudamérica. Porque no se decidían a venir. La discriminación era muy clara, y no es culpa al 100 ni de Sao Paulo ni de Nacional. Si el manejo mediático en el interior provocó una paranoia terrible, ¿qué podemos esperar afuera?
Es discriminación, sí, pero la culpa la tienen otros. Por encajarse donde no les corresponde. Por no tomar riesgos. Por, simplemente, no exigir a tiempo derechos que corresponden. El año pasado se mendigó un trato de iguales. No se dió.
O nos afiliamos a CONMEBOL. O hacemos crecer CONCACAF. Punto.

Tuesday, May 5, 2009

Amo el olor del napalm y los antivirales por la mañana...

Todo vuelve a la normalidad lentamente.
El jueves, regreso a clases. Es muy posible que el viernes regrese al trabajo (a cobrar)
Metallica ya dijo que su tocada no se cancela. Lo mismo la WWE, que si viene a México.
La gente ya no usa cubrebocas en la calle. Tiene sentido, estamos hartos del control epidémico.
¿Por qué? Muy fácil. Nadie nos da un estado real de las circunstancias. Nadie puede visualizar el alcance de todo esto. No hay información en ningún lado.
La gente está hasta la madre de cubrise la nariz y la boca. Pero más de que no haya trabajo porque todo debe estar cerrado. De que no exista esparcimiento.
Ninguna madre obrera, por cierto, puede laborar con los chicos en casa.
La influenza, lentamente, pasa de ser un motivo de bromas para calmar la angustia a ser un chiste por sí mismo.
¿Inconciencia? NO. Sólo un pésimo manejo informativo. Todo mundo duda de la maraña de cifras oficiales. Al principio eran casi doscientos muertos. Después, poco más de veinte. Alcanzamos los dos mil infectados y ahora, si somos muy dramáticos, tenemos más de doscientos.
"Sólo así la gente iba a tomar acciones", dice una burócrata de la Secretaría de Salud.
Mientras, le gente pobre se está muriendo. Porque no hay medicamentos en inguna parte, pese a que se prometen.
Sí, la gente muere porque llega tarde. Pero tampoco olvidemos que esa gente o debe trabajar con todo y 42° de fiebre para poder comer, o no es admitida en los hospitales del servicio público. Recordemos, también que nadie en México que no sea de clase privilegiada puede pagar la atención de una clínica privada.
Mientras tanto, el mundo nos desprecia. Hubo más de uno que aplaudió a Reynoso en Viña, ardido porque la hinchada del Sausalito no dejara de cantar "¡Leprosos, Leprosos!". Hay coraje porque China encierra a los mexicanos, no por estar enfermos, sino por ser conacionales. Da miedo que Argentina no tenga vuelos a la capital.
Pero se nos olvida que Jorge Vergara, dueño de Chivas, se hubiera negado a que el equipo jugara si la pandemia tuviera como presunto origen la anción chilena. Se nos olvida que el PAN casi expulsa a la población china en tiempos del SARS. Se nos olvida que en los tiempos de la crisis pampera, no hubo vuelos a Buenos Aires.
Con todo, México debe continuar. Digo, nadie puede pasar tanto tiempo sin salir de casa. Lentamente, todo vuelve a la normalidad.

Monday, May 4, 2009

Amanecer...

Hay cosas que nunca van a cambiar...
Jesús se preparaba a salir esta noche. Sofía, su pareja, daba los últimos toques a su vestido de cóctel.
Un veloz retoque a la sombra. Una veloz mirada de sus verduzcos ojos a los ligeros rizos que forma su rojiza melena. Esa sonrisa tibia que ilumina un tanto su piel canela. Jesús es afortunado. Jesús, en estos momentos, se siente Dios.
¿Cuál es su destino? No es una gala. Mucho menos una cena especial. A Jesús le parecen aberrantes tales formalismos sociales. "Seríamos más felices sin tanto protocolo pendejo", solía decir cuando era más jóven. Por su larga y canosa cabellera se cuentan noches inmortales en la memoria, de esas que tantos se han atrevido a olvidar.
Sofía, no dice una sola palabra. Ese bello vestido negro, fúnebre, que remarca su salvaje belleza no se paga pensando más de lo necesario. Hablando más de lo debido. Hace dos meses que subió por vez primera a este auto de segunda. De pocos lujos, sí, pero con buenos rines.
¿Qué la mantiene aquí? Seguro lo tiene que amor, simplemente, no es. Si por el sentimiento fuera, hubiera seguido en su viaje a su antiguo prometido. Al padre de un hijo que nunca llegó. Al que le dió muerte porque en los mostradores del aeropuerto se venden billetes para Cancún, Frankfurt o Londres. Pero nunca para el infierno.
El último viaje, a Barcelona, fue la respuesta de un rezo a la Santísima. Porque Santísima fue la golpiza que Jesús le puso por sospechar que la prostituta se vendía a otro cliente.Primero, un rezo para ganarse un viaje al averno. Fractura en la cervical, con un disco clavado en la espina. Lesión del pómula y traumatismo craneal con una botella vacía de Jaggermeister. Un menú de suplicio que obliga a desear la no existencia.
El temor a una demanda pagaron el escape a las ramblas. Con vendajes en todo el cuerpo, admirando la genialidad Gaudiana postrada en una silla de ruedas. Hubo tiempo hasta de conocer la pasión culé desde la grada de los Boixos. Hay tiempo de todo, rogando para no continuar.
Y ahí estaba ella. Rogando para que esta noche una bala perfore su atormentado cerebro y el dolor que los trancazos han dejado en sus lumbares y en el alma. Sabe que sólo bastaría una rabieta. Un pequeño estímulo. Pero hay algo más: no hay nadie que tenga más terror del que Sofía siente hacia la idea de morir.
Jesús, como el de la biblia, muy posiblemente se un verdadero hijo de puta. Con desplantes de genio, un caracter de nitroglicerina y una educación pésima cortesía de un pésimo sistema educativo y la ineptitud paternal. A los diez, ya golpeaba a su madre. Primero, porque el padre le enseñó que la mujer debe someterse, humillando lo más sagrado que para el niño existía. A los quince, ya era un héroe. Violó, con lujo de violencia, a una amiga de su hermana. Desde entonces, grupos de derechos humanos buscan a una jóven desaparecida.
Sin embargo, se mueve. Sin culpa, con toda confianza. Ha ganado dinero vendiendo mentiras. Al pueblo y al poder. De que el uno cree en el otro. Así de fácil.
Con ese dinero, se ha subido a la última puta que se ha hallado y se ha dado el permiso de mantener. La hace pasar por su esposa. Pero ya está harto.
De lamentos.
De sonrisas frias.
De miradas apagadas.
De sumision.
De que ya no le produzca placer humillarla.
Todos estamos hartos.
Todo está jodido.
Todo está apagado. Esta noche no hay marcha.
Y a la media luz, la violencia será pasión.
Los diarios ya tienen el titular de mañana.
Dios ha muerto.

Monday, April 27, 2009

Tardes rojizas...

"¿Qué tal tu día en Racoon City?"
No niego que trabajo rodeado de locos. Me encanta. Sobre todo semejantes bromas frikis.
Cubrebocas de utilidad dudosa. Recomendaciones. Gente que, en efecto, está muriendo. El Metro sin luz. Los rumores de "A mi hermano le dio y se murio bien rapido". Miedo.
Lo acepto. Tuve miedo. Tengo miedo. Tendré miedo. A que cancelaran Metallica (vamos, esas oportunidades no se repiten con colas de Ticketmaster y menos dinero que hace un mes). A que alguien que ame sea contagiado. A que dure más de lo debido y pase de una precaución sanitaria a una pandemia global (ya hay gente en el globo contagiada, pero no es lo mismo 2 mil a 1 millón).
Quiero creer que es curable. Quiero creer que en una semana se puedan retomar actividades más o menos normales. Por primera vez quiero creerle al Estado, a quien culo, como muchos, de no anunciar esto a tiempo para no arruinar la visita de Barack Obama.
Estos putos líderes latinoamericanos. Cuando viene el capataz gringo, hay que mostrarnos intactos. Insulso.
A veces quisiera curar todo a la manera Zombie. Con un tiro a la cabeza e incinerar los cadáveres. Todo sería perfecto si no existieran los niños. ¿Quién le daría un disparo a un chavito de cinco años?
Sí, soy un insensible. No sólo por los niños enfermos. Tampoco puedo sentir un sismo de 7 grados richter. Pero, vamos, soy más sensitivo que todos aquellos que lucran con esto. Desde el gobierno hasta la iniciativa privada.
Al menos mi internet está de vuelta. Todos estos días sin clases me estresan. Sé que nos van a dejar caer el hacha para evitar trabajar una semana más de lo debido, por más que obliguen a ello.
Por lo menos, hay tiempo para ver una tarde sangrienta. Un cielo rojo hermoso. ¿Señal de algo? No lo sé. Que anuncie el fin. Pero del vendaval.

Wednesday, April 1, 2009

....Oh please God (don't) wake me!

No sé cómo iniciar este texto. Podría situarlos en el momento en que me enteré que ocurriría (hace casi dos meses), en el momento en que lo confirmaron (hace semana y media), o en el momento en que adquirí mis boletos (hace dos días). Podría comenzar situando la historia hace ocho años cuando escuché Enter Sandman por primera vez, o hace cinco cuando deseabamos irnos a San Diego para ser testigo de la historia.
Podría empezar contando las veces que he dicho que Pantera será uno de los invitados especiales. Sabiendo que eso es imposible, por más que rememore el incidente de las sillas (emblemático en la historia de los conciertos en México, justo cuando abrió para la misma banda). Empezar quejándome de que Avenged Sevenfold estará presente, arriesgándose a sufrir la misma suerte de Atreyu con Maiden. O rogando por un mejor representante nacional del que sería Resorte.
Podría decir que ya no son lo mismo que hace dieciséis años. Sin embargo, tampoco ver a Pink Floyd o Led Zeppelin en estos tiempo sería igual que en sus años de gloria. Sin embargo...estas ante...PINK FLOYD y LED ZEPPELIN. Podría contar cuantas veces hice air guitar con los solos. Cuan lastimado está mi cuello de tanto headbanging en su honor.
Podría hablar de que hace unas horas pasé frente a un Mixup y miré a quienes sufrian el luto de resignarse a no verlos o pagar reventa. Me sentí mal.... recordando, en específico, cuando Roger Waters vino a recetarse el Dark Side of the Moon. Y cuando me enteré, ya no había boletos. O Slayer.
Podría preguntarme si los viejos hermanos que me mostraron esta leyenda podrán asistir. A uno, a quien el subempleo tenga en su gloria, lo recuerdo encendiendo desmanes estudiantiles de escuela privada con One. Al otro, que tal vez se lo trago la tierra, lo recuerdo tocando Unforgiven con una guitarra acústica. A nadie de ellos he visto en casi dos años.
Iré a ver a Metallica. Ya no hay boletos. Es un must. No me había dado cuenta de que tan importante era esto para mí....hasta que miré atrás y encontré tantas cosas...

Metal Up your ass, baby!!

Ruego por encontrarme, en el calor del slam, a mis compañeros caídos. Ojalá.

Monday, March 16, 2009

Fake Plastic Gig (Not!)

Es de esos momentos en que (personalmente) siento que mi cultura musica , o es diferente, o de plano es pobre...
Este fin de semana regresó Radiohead...
Después de un concierto hace quince años que se convirtió en una leyenda urbana...
Conozco algo de su música, y los respeto...a diferencia de las más de cien mil personas, quienes asistieron a sus tocadas...y, realmente, los idolatran...
Las sensaciones que muchos lograron con "Fake Plastic Trees" o "Pyramid Song", lo obtuve con Nightwish...
El autodescubrimiento de adolescencia fue con Sepultura...
Esa sensación de vacuidad, de que la melancolía no desaparecerá...la obtuve con Ayreon...me tiraba en mi cuarto y dejaba pasar el "Day 2" y el "Day 11"
Aún así, los aprecio...por eso me quedé afuera...
Por esa nimia (aunque la palabra no exista) esperanza (como buen poser) de que tocaran Creep...
Para escuchar la voz de Thom Yorke, especial, intensa, fina, poderosa a su manera...
La maestria de Johnny Greenwood....
Escuchar la voz del recinto, cantando en lágrimas...
Disfrutar a los padres del electrónic, Kraftwerk, mientras la audiencia calentaba motores...
"Bailar" (Dícese del movimiento espásmico aleatorio) "Das Model", "Autobahn", o esperar la primera canción que amé de ellos: "Human (así venía en el tag del archivo, pero me vengo enterando que es Pocket) Calculator. Quien diría que les tomaría cariño, después de conocerlos por una referencia a Rammstein...
Y fué especial...
Porque miré el fanatismo desde otro lado:
-A los chicos de prepa a quienes la seguridad les soltó un Doberman para que no se acercaran "tanto"
-Al hombre que, desde "No Surprises", se quedó en el piso, bañado en llanto. Eso fue como a las 9:30. Eran casi las 12, cuando la banda dejó el escenario. Y el hombre ni se movía.
-Al chico que vendió para sobrevivir y seguir estudiando (así lo contaba con amargura) su boleto de General A.
-Los baños del mini estadio de soccer. Apestan y están inundados de orina.
-La gente escuchaba en un lugar entre rejas, seguridad y aviones que bien podría ser confundido con la frontera o una prisión.

En fin...eso puedo decir...
Al menos tú lo disfrutaste...yo no podía quitarle a un fan la oportunidad...


Maldita sea!! Por qué no la tocaron!!

Wednesday, March 4, 2009

Conflictos...

Prometo una entrada breve...
Ayer rescatamos la revista Conexión Manga de un bache, en el cual la incertidumbre reinó por horas. Por motivos bastante gruesos (que ni siquiera por internet estoy dispuesto a comentar) la directora con la que venía trabajando tuvo que dar un paso al costado. Dejando, en el aire, dos números (198, 199...el 200, por ser especial, se tiene ya más o menos concretado).
Ahora bien, resultó que sacaremos dos numeros en una semana para mantenernos a flote. La bronca es que cada número tuvo un director. Tengo un conflicto con eso: no estoy muy de acuerdo con el sello particular que se le dió al 198. Aunque, por respeto a mi trabajo, yo sigo haciendo lo mío. No es enfado, sólo undesacuerdo en la manera y modo (que no es lo mismo), en que se hicieron las cosas. Sólo tengo un comentario más: si alguien va a hacer las cosas con desgano, que mejor no lo haga.
Esperaremos unas semanas más para ver quien queda al final...de cualquier forma,amo mi trabajo...y aquí me quedaré un rato

Sunday, March 1, 2009

Un loco, loco fin de semana

Desde hace mucho tiempo, mis fines de semana están perdidos mayoritariamente entre la ordinariez de la monotonía. Quedarme en casa a trabajar en las tareas escolares. De vez en cuando, me tiro en el sofá para ver una serie (normalmente de anime) o, si soy muy afortunado, un juego de fútbol (soccer o americano).
Con la estrechez de mi horario cotidiano, donde debo hacer tanto y viajar mucho en tan poco tiempo, los días se tornan aburridos. Sin embargo, mi agenda se llenó de espacios milagrosos, donde me fue posible echar fuera ese tedio. y lo amé.
Bienvenidos a mi crónica del fin de semana:

Viernes 27 de febrero: Se vende cultura
A veces la fortuna de uno resulta de la mala suerte de otros. Mi profesora de alemán enfermó, la de metodolodgía periodística tuvo conflictos laborales y la responsable de la clase restante nos dió el día. Sí, había mucho tiempo para desperdiciar.
Por motivos académicos y mero gusto personal, me di una vuelta por la feria del libro del Palacio de Minería. El cartel del evento prometía precios de oportunidad por parte de las editoriales. Tenían razón, los precios dieron a las empresas la oportunidad de lucrar y bien sabroso.
Para muestra tres botones:
-Crítica del la economía política del signo, de Jean Baudrillard (editado por Siglo XXI). Feria del Lbro: 12O pesos. El Sótano: 84 pesos.
-La danza de la realidad, de Alejandro Jodorowsky (editado por Random House-Debolsillo). Feria del Libro: 125 pesos. Gandhi (supuestamente la librería más comercial del país) 105 pesos.
-Fútbol a sol y sombra, de Eduardo Galeano (editado por Siglo XXI. Feria del libro: 185 pesos. El Sótano: 130 pesos.
Cuando en una Feria de este tipo, a quien le compras es a Proceso (La revista de investigación periodística más respetada de este país)o La Jornada, puede significar dos cosas. O muestras la charola de periodista en fase embrionaria, o llvaban buenas cosas (Bueno, creo que el calendario, la edición agotada del 'Corte de Caja' del Sub-Marcos y El Llano en Llamas de Rulfo, versión periódico, son cosas resaltables).
Sólo compre un libro, lo demás meera incosteable. Para colmo, a pocas calles había sucursales de librería prestigiadas, donde ofrecían mejores precios. Me retiré y adquirí lo que faltaba en la lista (porque mi chica me encargó libros) afuera.
Si siguen así, se les terminará la mina de oro, punto.

Sábado 28 de febrero. La noche de la doncella y sus hijos.
Desde la noche anterior me sentía nervioso. Apenas pude pegar pestaña y dije tantas cosas medio dormido que ya no las recuerdo. No tengo idea alguna si se debió a la tocada de Maiden, o si fue por alguna otra razón. El sábado me levante algo desganado y dubitativo.
Como buen chilango promedio, el viaje fue en metro. De ida y vuelta. No había ni dinero para taxi, ni auto propio o ajeno para moverme. Y ahí me tienen, con mi camiseta negra, mis camisa de franela y cuidando todo lo que traía en los bolsillos. La capital mexicana tiene una magia especial. Algunas cosas desaparecen de repente y sin explicación alguna más alla del hurto. Aunque decirlo, como reclaman nuestros gobernantes, impacta negativamente la actividad turística.
3:40. El sol, ardiente. No me extraña que haya terminado con la cara quemada. Estaba comenzando una tarde llena de metal, como me han tocado pocas.
-Ágora: Mi total respeto. Son mexicanos, tienen calidad y se han ganado el aprecio de un audiencia hostil con quienes no considera valiosos. Ya los había visto en el Vive Latino y me parecieron geniales. Hoy, sólo pienso que es cosa de que le entren al inglés y puede que la armen grande.
-Lauren Harris: Una mezcla entre Kelly Osbourne y Lullacry. En el justo medio, aunque me digan que exagero. Pese a todo, sobrevivió los cuarenta minutos que le correspondían. Un dulce a la vista, no canta mal, aunque no la escucharía mucho.
-Morbid Angel: Aquí fue cuando noté la tirada mayoritaria. Hijos del metal, que amabamos las guitarras machacantes y los tambores relampaguenates (Copyright: Olallo Rubio 2003). El Slam, desde mi fila, era majestuoso. Una muestra de grandeza.
-Ateyu : . Alguien me dijo que en algún punto de su carrera era una respetable banda de progresivo. Quizá eso ya pasó hace mucho, porque de ello no quedó nada. Melódicamente, nada que no escuche en, mínimo, 7 bandas del estilo. De tanto que les tiraron, parecía el bordo de Xochiaca, atascado de basura. Resistieron veinte minutos.
-Carcass!!: Me quedé con la espinita clavada hace meses cuando no los fui a ver al Circo Volador. No es lo mismo, ya que su set largo es memorable. Eso sí, la calidad de estos ingleses-suecos queda demostrada. Corporal Jigsore Quadry en los altavoces y yo me deshice. Bastaron unos minutos, Heartwork, This Mortal Coil y Keep on rotting, para que algo me quedara claro. Si regresan, ahora sí voy.
-MAIDEN!!: Era un 'must see' en toda regla. Músicos legendarios. Canciones clásicas. Producción de primer mundo. La banda reunida por millares. Era una noche especial.
Luces afuera y el tributo de estos gigantes a sus fans para comenzar. El Ed Force One a escena, junto a fanáticos de diversos rincones del globo. Tras la hermandad, un momento histórico. El discurso de Winston Churchill al pueblo antes de la Batalla de Inglaterra. Tras el célebre "We shall fight them on the beaches... we will never surrend", comienza Aces High.
Adivinarán que es el mejor concierto al que he ido nunca. Two minutes to midnight. Me morí, casi de inmediato, con The Trooper. Tuve un orgasmo emocional con Rn to the Hills. Cumplí un sueño con Fear of The Dark. Y todo se clavó en mi memoria con The Number of the Beast. No pudieron terminar con una mejor canción: Para matar la euforia, de las bocinas salió un clásico de Monty Python. "Always look on the bright side of life".
Me dí cuenta, cuando las luces encendieron, que ya no era el mismo. Algo en mí había cambiado. Prometieron volver. Adivinen...iré.

Domingo 1 de Marzo. Resaca
Innegable que amanecí molido, quemado y con sobredosis de marihuana ajena. Necesité agua. Mucha, y exigí comida. Nada mejor que un sushi de cinco centímetros de diámetro, para resucitar. Mi novia es la mejor cocinera ever!!. Con esto dí fin a mi loco fin de semana. Para llegar, aquí, a calentar para concluir mi trabajo.