Cinco y media de la mañana...

...y no puedo dormir. No me pregunten, que cansado estoy, somnoliento tambien. Pero hay muchas cosas por terminar y simplemente no puedoir a la cama. No puedo...
De 4 trabajos pendientes, terminé tres. Y me siento defraudado porque tuve el tiempo necesario para terminar,pero por alguna jodida razón no flueron las ideas. Es extraño...no me había ocurrido esto antes. Y podria terminar mi trabajo pendiente, mas no aguanto, temo desplomarme en mi escritorio. Es demasiado.
Empiezo ahora a dudar de mi vocación como escritor y por ende, como periodista. ¿O es que he perdido la habilidad por escribir, o nunca la tuve, o que se yo? Ante la presión me debilito, lo cual, obviamente, es una señal clara de que tal vez no funcione, no sólo para una labor repleta de presiones de todo tipo debido a su importancia en el juego de poder (hasta en el deporte se maneja poder, pregunten en Europa...o a Televisa), sino para todo tipo de actividad laboral. Dudo del talento, y aunque lotuviera, el negocio no solo es talento. Espero que pueda manejar esto demejor forma conforme avance el tiempo, o me vaya acostumbrando. De otra forma voy a morir.
Emocionalmente,la incertidumbre de lo que va a pasar con mi vida me tiene roto. Están ocurriendo cosas inesperadas, que podrían cambiar de forma drástica las proyecciones de mi futuro. Y si realmente se dan, la unica forma de que esas proyecciones sigan su curso tiene un costo de conciencia y de autoestima muy alto. Espero lo mejor, que todo pase y que nada sea serio, pero estoy conciente (mas que conciente, podria decir incluso temeroso) de que puede ocurrir lo peor.
Necesitaba escribir...de otro modo hubiera estallado...
Si me disculpan...tratare de dormir...lo dudo mucho...pero tratare...

Akasha...
everything will be OK...and I will be by yourside...holding your hand...even if the worst happens...
I see my future in your eyes...and I see my life...
Your heroic monster...your dark knight...your prince in black...is fighting...for you,for me, for us...
Ich liebe dich...

Aupa Puerta...Aupa Sevilla...

"La muerte es creadora, pero si la conciencia de la muerte no lo toca antes de que muera, para él será, mientras viva, como si la muerte no pudiera alcanzarlo. Y esa muerte venidera no podrá concederle un carácter humano"

Georges Bataille

Ayer, alrededor de las 2:30 de la tarde, hora de España, falleció el jugador del Sevilla Antonio Puerta, a causa de una serie de infartos y paros respiratorios que comenzaron en medio del partido contra el Getafe el sábado pasado...

Como hincha del fútbol saber que un jugador muere debido al juego es algo que duele...no sólo por el amor al deporte y el respeto a quienes lo ejercen, o el hecho de que esto debería ser una fiesta, una exaltación de las pasiones y las virtudes humanas, no una tragedia. Duele porque tanto él como yo somos seres humanos...y la muerte nos duele porque trunca sueños.

Dirían los viejos sabios que la muerte duele porque estamos apegados a la vida. Estoy de acuerdo. La vida moderna así nos ha creado. ¿Qué tanto puede apegarse a la vida un hombre que en un mes iba a ser padre, en una sociedad donde el varón es quien sirve de soporte moral y, sobretodo, economico a su familia? Es aqui cuando la idea de morir simplemente y dejar todo atras, olvidarse del mundo y entregarse a las fauces de la nada que propone la tanatologia filosofica de Bataille y los sabios budistas simplemente no aplica en este tipo de cisncunstancias. Es aqui cuando se nota que el miedo no es tanto a morir, no es tanto a lo que hay despues. No. El miedo es a dejar incompleta la existencia. Los deberes y tareas que la vida impone.

No. La muerte no es injusta. Porque se lleva a todos y ya muertos, todos recibimos el mismo trato. La injusta es la vida, porque incluso ella decide cuándo y cómo hemos de morir.

La muerte, en su sentido natural, es creadora porque de la muerte se alimenta la vida. La vida devora a la vida, se destruye a sí misma, para subsistir. Uno muere para dar espacio a quienes vendrán. Pero en el sentido humano, la muerte es un vacío. Porque ahora hace falta un esposo, hace falta un padre, un amigo, un compañero de equipo, un héroe. Hace falta un hombre, uno de millones, uno que si desaparece de la ecuacion, no la afecta. Pero hace falta y por eso, por esa falta, uno llora, a uno le duele.

Sigo preguntandome porque...aunque estas cosas son inevitables...pudieron haberse retrasado de alguna manera. Para eso los clubes de fútbol tienen (o deberian tener) médicos que pudieran prevenir estos casos mediante pruebas periodicas que deben hacerse (o deberian hacerse) a los jugadores. Este problema cardiaco no surgió un día antes del partido, menos cuando hay declaraciones de que Puerta había tenido otro infarto o similar en vestidores meses antes. ¿Dónde están las pruebas? ¿Qué tienen por decir los médicos del equipo ante esto?

Por el momento...no queda más que dar desde aqui el pésame a la familia, los jugadores y aficionados del Sevilla, y todos quienes se encuentren afectados.

Y recordar al hombre por su obra, no por su tragedia...

La noche perfecta...

Es en momentos como este, cuando termino de darme cuenta de que a mi lado tengo gente que vale oro....todos y cada uno...
Una noche en la que mi mujer se veia hermosa...aunque ella sabe que para mi es preciosa cada dia...este como este...
Una noche en que tenia conmigo a las personas que mas amo...
Al mejor hombre que conozco...y a la niña que me ha hecho aprender mas que nadie mientras le he enseñado a vivir los ultimos 15 años de mi vida....
Y todos conmigo...¿Qué más puedo pedir?....
Sí, lo sé...terminar mi carrera y un buen trabajo...pero...¿en una noche?...¿qué más pido?...
He pasado muchas veces por situaciones en las cuales he estado a punto de perder lo que necesito para sentirme con vida...y pasó hace muy poco...todo por no darme cuenta de quien soy...y de busco realmente....
Pero reaccioné a tiempo...y me enorgullece haberlo hecho...y que ella estuviera ahi para darme aguante, cuando cualquiera pudo haberse ido...
Ella no es cualquiera...por eso me ama...por eso la amo...

Tal vez sólo una cosa para redondear la velada...a ver si adivinan...

I am what I am...

" Mi nombre es Jorge Ernesto, aunque algunos de mis amigos suelen llamarme Neto. Soy un futbolista frustrado, un historiador frustrado y un intento de comunicólogo. Siempre intento hacer feliz a mi gente, aunque a veces me cueste trabjo entender que la gente no siempre puede ser feliz, mucho menos porque yo lo diga. Se que por mi torpeza soy capaz de lastimar sin querer, pero se que puedo intetar curar ese daño. Se que soy un preocupon, un estresado y un celoso, pero se que así me acepta. Porque no dejaria que eso le dañara. No podemos ser perfectamente felices, ni amarnos de la manera perfecta o correcta. Pero somos felices a nuestro modo, y nos amamos a nuestro modo. Porque vivimos de una forma distinta. Johan Cruyff dijo que 'en el futbol 2+2 no siempre da 4, si asi fuera el futbol seria brillante siempre'. En lñas relaciones pasa lo mismo, porque las necesidades de cada uno son distintas, y se mantienen en cambio. Si se cerrara la ecuacion, no habria necesidades, y todo terminaria ¿Para que seguir calculando si la operacion esta resuelta?. No puedo prometer que me terminare de conocer a mi mismo, porque seria mentir. Todos permanecemos en cambio, y nunca terminamos de conocernos, ni a nosotros ni nuestra pareja. El dia que lo hagamos, se acaba la relacion y nos hacemos el hara kiri, porque no habra nada mas por descubrir. Pero se una cosa, al menos se que no soy el mismo. Y se que palabra escuchar, las del presente y el futuro que me dicen que me aman, en lugar de las del pasado que trataron de destruirme. Por eso, mis personalidades y yo decidimos una cosa. Te amamos, te necesitamos, te deseamos...y aqui, contigo, nos quedamos"

Komm, süsser Tod...

Antes de escribir cualquier cosa...debo pensar...
Porque uno tiene conciencia cuando se enfrenta al final, a la muerte...

Test psiquiatrico...

Tal vez alguien sepa interpretar esto mejor que yo...que lo hice por dos razones: una, estoy aburrido...dos...igual sirve de algo

Personality Disorder Test Results Paranoid |||||||||||||| 58% Schizoid |||||||||||||||| 66% Schizotypal |||||||||||||||||||| 82% Antisocial |||||||||||||| 54% Borderline |||||||||||||| 58% Histrionic |||||||||||||||| 66% Narcissistic |||||||||| 34% Avoidant |||||||||| 38% Dependent |||||||||||| 46% Obsessive-Compulsive |||||| 26%

Take Free Personality Disorder Test
personality tests by similarminds.com

This is my spirit...

Sigo pensando lo que acabo de decir...y lo estoy pensando mucho...
Antes que otra cosa...quiero que sepas que jamas se me olvida que me amas, y te amo 24/7...y que no pienso dejarte...igualmente te necesito...mucho...
Estoy conciente de que no hay punto de comparación...de que no hay razón para competir con el pasado...pero...primero es por esa reacción competitiva que provoca la testosterona a cada hombre...segundo...quiero que seas feliz...quisiera dartelo todo... y, no se...quisiera ser alguien que te enseñara..alguien que pudiera darte mas que solo emocion y pasion pura...
No te preocupes por no ser efusiva...se perfectamente porke no lo eres...se que incluso es necesaria esa pizca de frialdad para mantener en pie a la Giovanna que amo...yo te acepto como eres, te amo como eres y nunca pediria que cambiaras...prefiero hacerlo yo...
Acepto que soy celoso...pero tambien quiero que sepas que lucho contra ello...porque se que está mal...así de simple...está mal...por más natural y pasional que sea...está mal...tienes todo el derecho a estar y querer a quien quieras...yo jamas te reclamare ni te reprochare el que lo hagas...
Y no temo a nada...se que todo esto se ira despejando con el tiempo...que resolveremos preguntas y exorcisaremos fantasmas juntos...mientras que a su vez surgiran nuevas interrogantes...que tambien enfrentaremos...
Mientras tanto, quedate conmigo, que contigo yo quiero estar...te deseo, te necesito...TE AMO...

I'm your Monster...and you my little girl...
Don't cry...I want to protect you...I don't want to hurt you...
I'm happy...I'm alive..because you a re here...with me...

From here to Anfield (some random thoughts)

-Me duele la pantorrilla. Específicamente la derecha. ¿Por qué? Sencillo, bailé como demente en una fiesta de la familia de mi chica (y me aloque sobre todo bailando lo que los pamperos llaman cuarteto) y ensayando la coreografia de los 15 años de mi prima. Además de que estaba bajo el escrutinio familiar (del que, no me consta, al parecer sali mas o menos bien librado), y de que soportar una 'opinión' sobre los primos acerca de que paso "va mejor" en la coreografia (son castrosos...castrosos!!), la neta si fue mucho baile para mí. Pero está valiendo la pena, aunque neta los ensayos se comen mi tiempo.
-Ya pasaron casi dos semanas y sigo preguntandome una cosa ¿Por qué carajo vi The Marine? Soy fan de las luchas, si...pero para eso hubiera visto See No Evil con Kane o alguna de las buenas peliculas del Santo. Es más, me caga como lucha John Cena. Por todo lo anterior, sigo preguntandome como fue que llegue a parar a la peor pelicula que haya visto en mi vida. Bueno, despues de Nuestra Fiesta, una pelicula de propaganda para la infame Junta Militar argentina con el pretexto del mundial del 78.
-Muero por ir a Guadalajara el proximo sábado, pero hay un motivo principal por el cual no puedo hacerlo: los quince años de mi prima. Muero por ir a ver a mi rebaño destazando a la zorra, la bien odiada puta zorra.
-Y que mal se está viendo la liga mexicana, los grandes equipos de tradicion no levantan, mis Chivas se quedaron sin delantera (pero los pumas estan igual Andrés...ya sabes...Solari es un verdadero PEN-DE-JO!!) y el 'gigante naciente (un adejtivo que le queda chico al primer club como tal en este país) , la tucita...se está comiendo el torneo...otra vez.
-Y mientras, a mis reds les robaron un triunfo con un penal que no era. Despues de este gol que verán del niño Torres, tras un pase de lujo por parte de Stevie G. Se viene la vuelta del pase a la Champions contra el Toulouse, que vamos ganando 1-0. Y el Niño, si sigue con definiciones finas como la que esta mas adelante, llegara lejos en Anfield.



Liverpool 1 - 1 Chelsea from MOTD and Vimeo

You'll never walk alone...Akasha (Si, ya se que esto es aparte...pero no por eso miento)

Every dream has a beginning...

Los músicos suelen decir que si llega el dia que no se sientan nervios antes de comenzar a tocar frente al público, en ese momento no valdrá la pena seguir dedicandose a ello, porque se habrá perdido toda pasión y el arte se habrá convertido ya en una reacción automática, no en una expresión, no habrá nada que mejorar y por tanto, no se puede llegar más lejos.

He iniciado cursos varias veces en mi vida. Que yo lo recuerde...han sido 14 ocasiones. Y en todas, todas, hubo nervio. ¿Deberia acostumbrarme? Tal vez, pero eso no quita la incertidumbre acerca de la calidad humana o profesional de mis profesores y que tanto trabajo me va a costar con mis compañeros de clase. Vamos, hasta los temas a tratar me provocan curiosidad. Y eso es cada año, cada que hay algo por comenzar.

¿Soy un ñoño? Si, lo soy. No soy realmente brillante, pero me creo el cuento de que lo soy y me trato a mi mismo como tal. Y peleo mi calificación y comprendo lo que se me dice, o peleo para comprender. Sencillamente, es mi forma de ganarme la vida. No, no es que me paguen por ello. Ni beca tengo (aún). Pero se que merezco vivir cuando veo que he conseguido una calificación alta. Que di un paso más para ganarme ESA VIDA que tanto he soñado.

Y es que no tengo otro modo. Ni tengo dinero, ni palancas, ni nada. Sólo estoy yo...solo. Podré tener amigos que me quieren y me respetan, una mujer y una hermana a las que amo con todo lo que me es posible amar y una familia que no deja de ver por mí. Pero a fin de cuentas, lo unico que vale es mi trabajo, mis logros, mi talento. La gente que esta conmigo es mi fuerza para pelear, sí...pero la lucha es sólo mía. Es mi vida...de la misma forma que tanto mi chica como mi hermana y el resto de mi gente dben pelear sus propias batallas...y estaré ahí para darles aguante.

Es ahí cuando comprendo porqué amé tanto Gol. Acepto que es un comercial de Adidas con dos horas de duración (y cuando digo que es un comercial, es un comercial...pase lo que pase no se pierde en las tomas la noción de que en los tenis, las camisetas, las petacas, los balones o en los anuncios de fondo dice Adidas o está el triangulito de tres barras), que las actuaciones no son brillantes y que la trama es simple. Pero me proyecté un poco en Santiago Muñez. Digo, yo tuve que pelearle MI SUEÑO a mi padre (y salí perdiendo, pero es una de esas derrotas que al final se vuelven victorias...no seré historiador pero la comunicación me ha dado satisfacciones personales -aquí conocí a mi chica- y académicas -si conocieran a Seymur...-), pelear por mi futuro en un ambiente que además de ser muy diferente a mí, era muy hostil, conociendo el amor en un accidente afortunado y al final del viaje...demostrar mí valía....además, claro...de que ambos llevamos el fútbol bajo la piel.

Y esta es mi vida. Educado para ser perfecto, no para ser humano. Porque la humanidad, en su concepto, me aprece mediocre. Si fuera educado para ser humano, cedería ante ese miedo tan humano a la incertidumbre. Y tendría miedo de ir más allá de mis horizontes. Tendría miedo de pelear por ESA VIDA. Ese futuro utópicamente feliz por el que me he partido la madre todos estos años no tendría sentido, porque el miedo a que tal vez no sea posible lograrlo me impediría llegar a él. Por eso...agradezco no ser educado como tal.

Tengo miedo, sí...tengo miedo a que mi fuerza, mi ser, mi todo no sea suficiente...para todo...pero ese miedo...debeo pelear ante el...esa será mi primera batalla. De muchas....

Y al final...tal vez...sea digno de ganarme ESA VIDA

Si juegas...mueres en 8 años...

Ok...estas cosas me encantan por una sencilla razón...hacen que me dé cuenta de que estoy mas cuerdo y sano mentalmente que muchas personas...o simplemente me detengo a pensar (un poquito, aunque no lo parezca y despues esté pide y pide perdón) sobre lo que hago y lo que es el mundo.

Bien, este sujeto dice que "los japoneses descubrieron una forma de que los niños se cieguen en tres años y mueran en 8 jugando al nintendo". Que hay dos tipos de epilepsia "la medica y la demoniaca". Que la segunda aparece en la biblia tal cual, como 'epilepsia' (dame liblo, capitulo y versiculo, hermano...porke no he visto eso en ningun lado). Y al final se aprovecha del aparentemente ridiculo conocimiento de ingles del auditorio. Risible...y patetico.



Viendo que juego desde los 2 años...tal vez explique mi miopia. Pero me sorprende haber sobrevivido el doble de mi esperanza de vida sin ataques epilepticos...o mi neurosis-violenta-hiperactiva cuenta?

We'll fight together...Never Back Down...Never Quit...

Para todo ser humano es imposible la felicidad constante...
Siempre hay algo...trabajo, presión, estrés...algo...que la evite...
Pero..eso no quita que el ser humano tenga la capacida de pelear por alguna vez lograr la mayor felicidad posible...el problema ahora, es que no muchos se atreven...
Se necesita mucho valor para enfrentar un destino que parece oscuro...o sin ninguna oportunidad...se necesita valor para caerse, para fracasar y levantarse...
Se necesita valor para tener el orgullo, las esperanzas y los sueños intactos...y talento para escribr una historia propia...
No todos tienen las agallas, ni el talento...esa es la clave...no todos pueden encontrar la felicidad...o dar felicidad...porke les falta lo necesario para pelear por ello...si, pelear...luchar con todo...por una sonrisa, por un abarazo...por alguna señal, por minima que sea...de que se llega a alguna parte...
Y por más que existan dificultades...no retroceder...mucho menos rendirse...
Mucho menos...cuando uno sabe que en la lucha no esta solo...y que hay un futuro...tal vez utopico, lo acepto...pero en cierto caso posible...donde se pueden compartir los frutos de toda esa lucha...felicidad...paz...no sé...el premio que da la vida...o la muerte...pero premio al fin...
No estamos solos...y se que no se puede ser feliz siempre...pero nos amamos...y por ese amor pelearemos...

Si avanzo, sígueme...
Si me detengo, empújame...
Si retrocedo...MÁTAME!!

"I'm your servant since now...They call me...Alucard!!!"

Kireru Kendo no Kumite...

A mi ridiculo entendimiento del japones...lo anterior se podria traducir (o no, pero el chiste es farolear) como "Killer Kendo Training"...vean nada mas la velocidad como este sujeto maneja la katana...miren nada más...



Toda arma es mortal...pero en las manos apropiadas...es una pesadilla

Y alguien debe de estar agradecido porke solo fue una practica...de otro modo...estaria varias veces muerto...

La memoria de un grande...

No es dios, ni rey ni kaiser...sólo porque se enfrentó a un gigante en su propia casa...
Pero merece estar en esos altares...
Lo merece por su toque, por su ténica...
Por su forma fina de jugar la pelota, por su dinámica...
Por la limpieza de su fama, y por su sabiduria del juego...

Y sobre todo...por ser el único jugador conciente que denunció las atrocidades de la junta militar argentina en el mundial del 78...

Johan Cruyff...eres grande!!

La batalla de San Julián (parte 7)

El chico de negro no estaba sorprendido en lo absoluto. Era cuestión de tiempo para que le enviarán un mensaje de esa naturaleza. "Sé que me buscas, sé a qué has venido". Pero no se acercaría. Tal vez es lo que esperan que él haga. Aunque saben que él conoce su forma de trabajar, porque se movió con ellos.

¿Cómo se enteró? De una forma sencilla y un tanto obvia. En los pueblos pequeños, el rumor es una afición muy practicada. Las noticias, sobre todo si son malas o involucran a alguna persona de renombre (algo que no necesita mucho mérito en un lugar donde no ocurre nada remarcable), se mueven tan rapido como una manada de toros en estampida.

¿Cómo no se movería rápido la noticia de que Andrés, el hijo de don Alfredo (que en paz descanse), que se encargaba de entender a su madre viuda y sus cuatro hermanos, trabajador y fiel católico, que desde que lo conocieron no faltó un sólo domingo a misa y pedía por el alma de su progenitor, había amanecido con la cabeza hecha mierda de un tiro en la nuca?

-¿No te da vergüenza?-Le dijo su abuelo...molesto por la noticia...sabiendo que Andrés era un muchacho querido y respetado...

-Esta vez yo no fui. Y es en serio. Me hizo mucho daño, pero entiendo sus razones. No tenía otra forma de enfrentar su realidad, de enfrentarse a sí mismo. No tuvo más remedio que herirme. Y no lo perdono, también deseo vengarme. Pero no lo mataría, no con una familia así a cuestas. Pero lo hicieron por mi, para hacerme saber que están detrás. Que me siguen. No importa. Lo supe desde el principio. Y correré ese riesgo. No temo.

El sol se ocultaba. El cielo se enrojecía, como la sangre. Bajo ese sol escarlata del amanecer, la tierra roja del pueblo completaba un cuadro de fantasía. El pueblo era pura sangre pura, el día que se derramo la de uno de sus hijos más queridos. La gente le lloró y clamaba por el culpable del crimen. No tenía enemigos. No se llevaba mal con nadie. Desde que era pequeño, siempre fue popular, el que manejaba, el que repetaban los demás chicos. Por la virtud o la fuerza. Pero respetado. Fue amado cuando creció. Tal vez líos de faldas, envidias amorosas. Su chica era de las más bonitas del pueblo. Algún pretendiente molesto tal vez. Nadie sabía.

Quizá ese muchacho de negro que llegó el otro día...tal vez él...pero...¿tendrá algún motivo?

Ese rostro, extraño pero familiar...

No hay más...no se sabe más...

El cielo perdió su color...para dar paso a las nubes negras...que se reunieron para dar el último homenaje...del pueblo a su jóven héroe...

Llovió como nunca...el pueblo, con todo y su cielo...lloró...

Sólo un muchacho de negro, oculto en un cuarto en una casa de adobe, no lloró...

Un cuarto en el que se abrió la puerta...y sonaron tiros que nadie escuchó...

¿Qué has hecho, hermosa?

El siguiente video tiene algo que no concuerda...más bien varias cosas que al parecer no tienen o deberían tener relación entre sí...

Tarja Turunen, un supermercado, un desfile de modas y "Smells Like Teen Spirit" (destrozada vilmente) en piano...realmente no lo puedo creer...



Sí, sigue siendo hermosa...

Pero...¿En esto se convirtió Tarja tras Nightwish?...no maaaaaaaa(aaa x 99)...hasta hizo llorar al bebé...

Y eso que pensé que la versión de Paul Anka era una mamada...

Cuando el sueño madura...

Desde que todo comenzó, siempre he dicho que es un sueño...un sueño muy real...

Mis sentimientos siempre fueron reales, auténticos. Siempre peleando, pero no contra ella, sino juntos. Peleando porque este sueño se mantenga vivo...por sacarnos una sonrisa...por encontrar esa felicidad que nos era tan escurridiza...

Y sigo sintiendo la misma emoción en el pecho de la primera vez que nos besamos...la magia está intacta. Y cada que la miro a los ojos, cada que sonría, cada vez que me dice que me ama descubro algo nuevo. Como cuando descubres cosas nuevas en un extraño que irónicamente conoces demasiado. Es parte de la magia, el aprender juntos, tanto de quien está a nuestro lado, como de nosotros mismos.

Es un sueño porque las cosas que han ocurrido, los sentimientos que me han invadido, las cosas que hemos aprendido y las experiencias que hemos vivido no las imaginé nunca. Siempre fueron para mí tan...irreales, tan idealizadas...tan todo. Y tocar lo que soñaste con la mano, siempre es algo especial.

Pero no tan especial como mi chica. No sé si sea válido decir que la conozco, porque día a día descubro algo nuevo de ella o con ella. Pero sé de su pasado, sé de ser, sé de lo que espera del futuro. Y no me basta...porque, aunque suene egoísta, quiero ser parte de ella.

El sueño sigue intacto, pero ha madurado por si mismo...

Con las cosas aprendidas, con las verdades dichas...con los sentimientos a flote...

ESTE SUEÑO ES REAL...

LO QUE SOY Y LO QUE SIENTO ES REAL...

ELLA ES REAL...

Y LA AMO...

Este mes ha sido un sueño...y no quiero despertar de él...no quiero ponerle pronto el punto final a esta historia que tiene muchos más capítulos por escribirse...y te quiero a tí, en ella...

Ich liebe dich...

POTLACH!!

La batalla de San Julián (parte 6)

Andrés Martín, un joven campesino de pueblo, trabajaba la tierra con el azadón en la mano, de la misma forma en que su familia había labrado la parcela por generaciones. En su corazón él deseaba dejar el campo, dejar el pueblo, dejarlo todo y seguir otra tradición familiar: irse a el país del norte, donde los sueños se cumplen, donde no hay pobres, donde en las calles hay oro y la vida es fácil. El paraíso, la tierra de la leche y la miel en la realidad mundana.

Usaba el azadón porque esta tierra merecía respeto. Hace unos años, había traido máquinas para el arado y la siembra. Y ese día la cosecha fue mala. La tierra pide que la traten con delicadeza, con el cuidado que sólo unas manos expertas, con la herramienta adecuada, pueden poseer. Los inventos que traen para hacerlo más fácil no saben nada de tradiciones, no saben de respeto al trabajo de las generaciones pasadas. Lo hacen todo en automatico y sin conciencia. Las desventajas -de las pocas desventajas- de no tener una pizca de humanidad.

Odiaba la tierra. En esta tierra había nacido pobre, y había crecido en un mundo que no era más grande que todo aquello que sus ojos podían divisar. Fuera de ese límite, no existía nada. Una realidad limitada, en la que se encontraba atado a un trabajo duro, bajo un sol que siempre ha quemado duro mientras baja despacio.

Odiaba la tierra porque era roja. Roja porque estaba quemada por ese sol despiadado, que no daba descanso, torturando con su fuego desde muy temprano, cuando arreaba a las vacas para la ordeña, hasta muy tarde, cuando la última mata de la tarde había sido cortada. Roja porque la sangre que durante años se había derramado en ella la había vuelto de ese color para siempre. Desde los cristeros masacrados por los federales, hasta quienes vertían sangre por la rudeza de la labor. Andrés miró sus manos, y en cada una vió una llaga causada por la fuerza de sus golpes y las astillas del azadón. Y gotitas de su sangre caían ala tierra. La misma sangre, sin duda, de aquél hombre que vió morir al caer de un caballo cuando era chico. No hay duda, ese hombre era su padre.

Desde entonces, tuvo que trabajar para que esa sangre se transformara en pan para la mesa de su madre y sus 4 hermanos. Tarea digna de un mesías. Dejó la escuela, y se dedicó a labrar la tierra. No necesitaba la escuela. No necesitaba saber que había más allá de los cerros. Todo lo tenía en el pueblo. Además, iría al país del norte a trabajar. ¿Allá quien necesita escuela? Por su trabajo que aquí le tenía en la pobreza, le pagaban lo mismo que aquí se le pagaba a quienes terminaban su escuela, si es que no se iban a ejercer fuera.

Pero la migra lo halló cuando se quizo cruzar por San Luis Río Colorado. Se fué con lo que había juntado por 7 años en una jarrita que tenía al lado de su cama. Luego fue otra, y otra, y otra. Juntó 30, 000 pesos, irónicamente lo que pudo costado el comienzo de una vida nueva, para pagarse sus estudios, para comprar una casa. Para algo. Pero se fue, y entre migración y los coyotes, sin contar los sujetos que lo asaltaron en el camino de regreso, lo perdió todo. Y no pasó la línea.

Su mente se llenaba de recuerdos, de añoranzas perdidas...y de un deseo, uno que no había sentido en muchos años, de saber que hay más allá del horizonte. La última vez, cuando aún iba a la escuela, encontró a un muchacho que de ahí venía. Y le habló cosas malas de Dios y de su pueblo, le hizo ver que su mundo era muy pequeño. Y acabó con el sólo por eso. Junto a los demás muchachos del pueblo...lo recordaba...y añoraba saber...

Hasta que su mente se volvió en negro...

Y no supo nada más...

Porque una bala de 7 milimetros, Luger...la había atravesado por completo...Un sujeto con abrigo púrpura...con una pistola en la mano y la mirada fría...miraba el cuerpo con una sonrisa...y unos ojos tan oscuros que parecían negros...

-A las bestias comunes...se les atrae con carnada. A los buitres, con carroña. Vendrá aquí cuando se entere de que alguien se adelantó en su venganza y mató a quien le quitó la fé...

Mejor dicho...

A quien nos quitó la fé....

Cuando el vicio es arte...

Bien, este fin de semana (hoy para ser exactos, en el 3 de marzo de Zapopan) comienza la temporada del fútbol mexicano...una semana después comienzan las ligas inglesa, alemana y holandesa...y a la siguiente semana la liga española.

Soy pambolero a morir...aunque hay prioridades encima :)

Y si algo me apasiona, no es otra cosa que el juego, en su integridad, como un arte. El juego y todo lo que le rodea, al igual que cualquier actividad humana, puede alcanzar un nivel de belleza sin igual. Y, en este caso, no deberia pedirle nada a las bellas artes:

Música:
Diversos compositores, cantantes y grupos han dedicado algunas notas al "juego del hombre". No es extraño que se alcance a escuchar una que otra referencia al futbol en algunas canciones de Soulfly (brasileños), Status Quo (ingleses) y la Bersuit, Los Piojos, los Cadillacs, etc. (argentinos).

Pero eso es lo de menos. Las tribunas llegan a formar coros monumentales, que al unísono entonan himnos partículares, canciones sencillas que al intepretarse con la pasión que desata el deporte rey. No son muy afinados, ni dignos del coro de Viena, pero hay emoción desbordada, es una forma de expresión tan personal como de masa. Los cánticos unen a la hinchada.

Danza:
No son los saltos, ni las piruetas del ballet clasico, se acerca un poco más a las contorsiones y movimientos conceptuales de la danza moderna, y está muy relacionada con el baile popular. El futbol tiene sus movimientos ritmicos propios. Al encarar al rival, uno no escucha la melodia de la tribuna, pero baila al son de un deseo de superarlo, de que no te quite el balón o te pase rumbo a la portería.

Y hay muchas formas de bailar. Con la gambeta clasica, con fintas y regates, como la escuela brasileña de la samba. Con la elegancia arrabalera del tango. O los movimientos rápidos de Cristinao Ronaldo o los pasos de magia de Zizou. La danza necesita coordinación, ritmo y clase. Mucha clase. Y por ello, no todos bailan.

Pintura:
Si el futbol se distingue por algo, es porque los colores se llevan en la piel. Se quedan tatuados en el pecho, se llevan a todas partes. Por esos colores se vive o se mata. Y en las gradas, ese colorido se manifiesta, en un cuadro que con las tribunas hasta la bandera, es espectacular y hermoso. Con los trapos y banderas, una imagen sin igual, una expresion, un sentimiento.

Si no es una pincelada en la tribuna, es con el balon. No todos pueden trazar con precision en ese enorme lienzo verde. Hace casi 10 años, Roberto Carlos dibujó una curva casi perfecta que rodeó la barrera en un tiro libre y pintó uno de los goles más hermosos que se hayan visto. Beckham no es otra cosa que un pintor y se ha ganado la mitad de su fama por ello, por la exactitud de las lines que se forma ante sus toques. Zizou toma el balón como alguna vez Picasso tomó el pincel, y Cruyff, como buen hokandés, siguio en el campo de juego la escuela que dejó Rembrandt.

Escultura:
El estilo griego trataba de recrear en el mármol cuerpos perfectos. El cuerpo humano respresentado es su proporcion más estética. Los futbolistes esculpen su cuerpo, no con cinceles, sino con ejercicio y, porque no, algo de doping.

Gracias a esos cuerpos, son elevados a la categoria de modelos, son imagenes mercantiles. Incluso, cierto ingles vendido a Hollywood ha sabido manejar de mejor forma su imagen que al balon. Ya no juega como antes. es más, ya casi no juega.

Arquitectura:
La fundación New 7 Wonders declaró al Coliseo Romano maravilla del mundo, no sólo por su valor histórico, también por su belleza arquitectónica. En su momento, fue un ambicioso y monumental proyecto, que se llenó de belleza y en cual se saciaron las pasiones del pueblo.

Sus sucesores son ahora los estadios modernos. Construcciones colosales, muchas veces con una belleza visual y una majestuosidad que impone. Ya lo dijo Andrés Calmaro alguna vez "Cuando era chico y conoci el Estadio Azteca, me quedé duro, me aplastó ver al gigante." Lo mismo ocurre en el Maracaná, un estadio gigantesco, el corazón palpitante de una nación tan grande como Brasil, o el Monumental, el Camp Nou, símbolo de la cultura catalana. El Olímpico de CU y sus murales de Rivera, el Jalisco y su historia, Anfield y su tradición. El viejo Wembley, una obra maestra del finales del siglo XIX, que fue derrumbado y sobre él se contruyo un estadio moderno, igualmente bello. O el estilo Neoclásico del Olímpico de Berlín, el sueño megalómano del Führer.

Teatro:
En este deporte, el drama siempre esta presente. Se tiene que fingir ante el rival para dar una jugada, algunos jugadores actúan una falta, actúan una lesión. Va contra el espíritu del juego, pero irónicamente se los permite. Enfrente de los espéctadores, se representa una batalla, se juega un sueñao, una obra sin guión. Y eso lo hace hermoso.

Literatura:
No está nada escrito. No hay una historia definida y ésta se hace segundo a segundo, con el correr de los 90 minutos. Giros argumentales dramáticos, como aquel juego en Estambul que Milán iba ganando y el Liverpool le empató en 15 minutos, para ganar en penales. A veces hay comedia, como los sujetos desnudos que invaden la cancha. A veces hay drma cuando hay una lesión o se cae en un partido por el campeonato. Incluso hay tragedia, como las veces en que Marc Vivien Foe y Miklos Feher se desplomaron en el cesped sin vida.

Incluso...este hermoso juego inspira poesía...

Egoismo, soledad...y una esperanza conflictiva...

Hace mucho tiempo...yo era un niño pequeñoencargado de cuidar de mi hermana. Estaba celoso,acepto que estaba celosos de quepor elhecho de ser más pequeña, requeria de más atención. De hecho, lo he estado en cierta medida toda mi vida. Pero, al mismo tiempo la vi crecer, la vi empezar a caminar, lavi reirse, jugar y hacerme compañia en momentos duros.

Y me hice cargo muchas veces de ella, y le enseñe todo lo que pude. Y compartimos tanto...a pesar de que como hermanos, la regla es que de vez en vez debemos pelear. Cometí el probable error de protegerla, de permitirle hacer muchas cosas. Me olvidé por momentos de que era su hermano y no su padre.

Y entonces, fui egoista. Sabía que crecería...sabía que ella sería independiente....sería una mujer capaz de decidir y de cuidarse. Y no podría cuidarla más. Entonces empecé a desear un hija. Una hija a la que cuidaría como a ella. Que trataría con todo mi amor, a quien le enseñaria...una hija.

Pienso un poco, y se que no seria un buen padre. Con mi hermana no lo fui cuando lo intente. Le permiti excesos, le permiti ir mas lejos....aunque no me arrepiento de ello. Y ademas, creo que no tuve un ejemplo paterno muy bueno. Si, me dio todo y trabajo por ello. Pero lo que se, lo que soy, lo forme yo solo. Asi fue y por eso el hubiera deseado haber tenido un hijo mas maleable a su gusto. Aunque por ello, tengo muchos...muchos...muchos traumas...

Pienso otro mas y me doy cuenta que soy más egoista. Y recuerdo que siempre había estado solo y por ello no pensé en que tendría una pareja algún día. Y si lo tendría, nunca planee ni imaginé su opinión. Porque es imposible. No tomé en cuenta que una hija, esa hija que quise, podría afectar su desarrollo porfesional o simplemente no querría tenerlos.

Sé lo que es tener una pareja...y es quizá absurdamente pronto para pensar en el futuro...¿pero que carajos le pueden pedir a un sujeto que a los 5 años ya estaba planeando como queria ser sepultado?. Andres, mein meister, me dijo hace muy poco "nunca des por hecho nada". Ese ha sido un error toda mi vida. Y el día que no dí nada por hecho, encontré la felicidad. Aún así, me es dificil no pensar, no planear.

¿Quieres ser feliz? Has sacrificios. Puedo sacrificar ese sueño, por uno mas grande...con mi chica...o puedo...adaptarlo. Puedo hacer mucho...

Pero no quiero dar nada por hecho...