Demostración Vulgar de Poder

Lectores de Facebook: Para ver el blog como Xenú manda click aquí



Bueno, ya estuvo de sandeces...
Si hay un disco que me recuerde anécdotas especiales, es justamente el Vulgar Display of Power de Pantera. No pertenezco, como en la mayoría de los casos, a la generación que tuvo la suerte de crecer junto a los texanos. Qué más da.
Lo tiene todo. Desde riffs estrepitosamente veloces, como rezan los cánones de la escuela de Thrash americano, hasta momentos melódicos interesantes. Vamos desde Walk y Fucking Hostile, canciones hechas para, simplemente, destrozar cualquier cosa que se atraviese en el camino. Pasamos por una pieza asquerosamente poética como This Love, una de mis canciones favoritas en el mundo entero. Así se desarrolla este disco, de un trancazo hasta la cima y no se detiene.
No sólo es mi albúm predilecto de Pantera por su calidad musical. Junto con él he pasado ciertas anécdotas...
Recuerdo con una sonrisa cómo conocí a la banda. Fue hace siete años, y tanto yo como un puñado más de púberes nos congregabamos en los recesos para escuchar música. Empezamos con System of a Down y Limp Bizkit. Terminamos con Cannibal Corpse y Malevolent Creation. Una razón chusca nos acercó a los hermanos Abbott. Un día, el buen Manuel (¿Dónde diablos está, Perro del Mal?) llegó con la producción entre sus manos. Era un descubrimiento asombroso, salido de un episodio de...Bob Esponja!!. Lamentablemente, un entonces amigo se quedó con el pequeño tesoro, para olvidarse de nosotros..antes de devolverlo.
Si no fuera por lo que ocurrió con Dimmie, el guitarrista, no entendería lo que está pasando con Michael Jackson. Recuerdo que puse Reactor un día después, y los atrapé tocando 'This Love'. Después, comentarios sobre el Homicidio en el club Alrosa Villa. Lo primero que hice fue llamar al Perro del Mal. Y le conté todo. Lloramos juntos. Nadie podía creer cómo un loco entró a un concierto con un arma de fuego. El luto duró casi una semana. Que la pasamos escuchado, sobre todo, el Vulgar.
Hace más de dos años, una chica me agregó al messenger. ¿El motivo? Planeaba invitarme a su fiesta de cumpleaños. Yo escuchaba una versión mp3 del disco. Ella, la recopilación Reinventing Hell de la banda. Cuando me dí cuenta, halagué su buen gusto musical. A la semana, salíamos a ver una película de zombies contra su voluntad. A los cinco días de eso, la invité a un panteón. Y tres horas después, se volvió mi novia.
Ayer me daba una vuelta por el MixUp de Lindavista (Ya les dije que no quiero esporar en un ocio amldito, así que desperdicié mi tiempo en una tienda de discos). Buscaba un ganga o una rareza. Encontré ambas. Esta joya de disco con un error de etiqueta que lo dejaba a...60 pesos. Lo compré de inmediato...

Encargada: Son 79 pesos.
Neto: Pero si ahí dice que son 59...
E: Lo siento, pero el error no fue mío.
N: Ni mío tampoco. ¿Yo que culpa tengo?
E: No es que sea su culpa, pero...
N: ¿Pero acaso no es de ustedes? Que la empresa los regañe a ustedes por regarla, yo pago sólo lo que dice la etiqueta o lo devuelvo al estante.
E: Pero ya le quité el protector. No lo puedo devolver.
N: Dámelo al precio entonces...
E: Pero no se puede...
N: Si no se puede, no me interesa llevármelo...
E: Pero ya se lo abrí...
N: Porque lo quería al precio que venía ahí. Si no es así, mejor no...
E: Se lo pongo al precio pues...

Con una discusión, me ahorré veinte pesos. Que por pendejo igual y se los queda Hacienda. Dammit!!

Una chela en honor al headbanging, al Dime...y a los viejos y buenos tiempos...YOU KEEP THIS LOVE!!

Mental Militia

Tanto ustedes, como su servilleta, seguramente ya están de vacaciones.
No me consta, ojalá...
A mí, el ocio me desespera, aniquila todo mi animo.También les seré jodidamente honesto: Si no encuentro algo que me entretega, voy a terminar desperdiciando más de un mes en algún MMORPG de mala muerte. Y no puedo pagar World of Warcraft, así que el destino es más oscuro todavía.
Por tanto, he debido tomar medidas extremas para arreglar dicha situación. He aquí mi mediocre lista de "Will do's" en el verano.
1.- Revisitar Death Note (completado): ¿Ver una serie de 37 episodios? Lo crean o no, me hacen los mandados. Ya alguna vez me eché tres temporadas de Charmed y Los Caballeros del Zodiaco hasta la Saga de Asgaard en tres días. No me pregunten cómo pero lo logré.
2.-Leer a Paul Feyerabend (Imposible): Me encantaría terminar el "Against Method" de este hombre, que no sólo estaba loco. Se que desearás que Habermas o Luhmann fueran tan honestos, sarcásticos y, sobre todo, sencillos como él. Por desgracia, no tengo una fortuna para comprar el libro (está más caro que el de Ahumada, aunque en el comparativo resulta un ganga considerando el costo-beneficio). Y, creanlo o no, no pienso estar tanto en la PC para leer un ebook de 300 páginas.
3.- Ver cine Gore Oriental: Veamos, tengo en espera tres peliculas de Takashi Miike, IZO, Tokyo Gore Police, lo nuevo de Chan Park Woon, la secuela de Onee Chan Bara (mami) y, si tengo suerte, GOTH. ¿Quién se apunta pa' la sangre?
4.- Ver anime: Porque lo que tú gastas en conseguirlo, a mí me lo pagan por verlo, mi pequeño saltamontes.
5.-¿Conciertos?: Sólo si sucede un verdadero milagro, veré a Haggard y Ratos de Porao.
6.-Pagar Impuesto con Multa: Porque una epidemia y un rompimiento familiar arruinaron mi declaración a tiempo.
7.- Escuchar música: Cuando gastas 500 morlacos en un disco raro, ¿qué más puedes hacer?
8.- Salir al parque: Porque todos necesitamos aire para pensar.
Sí, ya sé que ponerles lo que pienso hacer de vacaciones aburre. Pero tenía que llenar espacio para esto:




Es una pena que lo hayan botado tan rápido. Al Narutard de menos lo entrevistaron para terminar de humillarlo públicamente.



En fin. De estos episodios tenemos un par de moralejas:

a) El Black Metal es para HOMBRES!! No para concursos jotos...
b) Si vas a exhibirte como Otaku, al menos hazlo a conciencia.

Lovers M. I. A,

(Para quien tenga curiosidad, M. I. A. significa "Missing In Action", Desaparecido En Acción)

A desert night below acid shadows
Lightened by hazel southern lights
Jihad of lust, amongst the sand
A fire starts, beneath my eyes

A druid is chanting scholar verses,
Fueled by the hatred of passionate desire
The Gods are listening to the wilderness of your skin
The fury of your flesh, dying slowly for the eternal rest

Landmines of sorrow dissect our brains,
Pleasures of guilty, gears in battle
Control of pain, internally
Your veins break, your spirit bleeds

Holy thunders of silence
The language of hellacious rain
Friendly fire, a morgue plaque
Blurry visions of eternal pain

If you knew everything,
Above my shade over you,
I just don’t know
If you should stay here

And after all hellfire,
An explosion of lust
I can find your head
In the arms of passionate incantation


Lovers M.I.A. by Jorge Ernesto Olicón De la Torre is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-Sin obras derivadas 2.5 México License.
Based on a work at darkknightjournal.blogspot.com.
Permissions beyond the scope of this license may be available at http://darkknightjournal.blogspot.com/.

(Creative Commons (Si lo quieres usar, dame crédito), Jorge Ernesto Olicón De la Torre 2009. Algunos derechos reservados)

Seek...and...Destroy!!

Me permitiré escribir unas líneas. La sensación lo merece...
He pasado por la paliza más grande que me han dado en la vida. Aún así, tengo una sonrisa enorme en el rostro. No puedo contener una felicidad así de grande, una satisfacción orgásmica y una paz producto de haber desatado todo, absolutamente todo, en una sola noche.
Desde tener el boleto en las manos, con una sensación extraña de triunfo y gloria que nadie, ni nada, podía quitarme. El miedo a que la contigencia sanitaria nos alejara de un momento épico. La sensación agónica de que el día se acercaba poco a poco.
Llegar al metro, lo más temprano posible. En unas horas, el recinto se convertiría en una zona de guerra. Inevitablemente, la necesidad de estar lo más cerca posible obligó a esperar horas, bajo un sol despiadado, no sin antes atascarnos de cerveza y tacos (por cierto, los más ricos que me ha tocado probar en la capital).
Mantenerse en pie en medio de la marea humana era una misión de valientes. Estabamos bajo un fuego cruzado de vasos, cajas y líquidos de dudosa procedencia. El calor mermaba voluntades férreas. ¿Cómo me mantuve en pie tres horas? No lo sé todavía.
Tras minutos de silbidos, el combate era inminente. Tres acordes, y ya no había marcha atrás.
-Resorte (Status: Más o menos)
Me habían contado que la fecha anterior fueron un desastre. Pese a no tocar en seis años, no sonaron tan mal. Quienes nos tocó escuchar el República de Ciegos o el F=kx intentamos prender el asunto. Los nuevos fans deseaban que se bajaran inmediatamente del entarimado. Una reacción mixta, que se unificó en desprecio cuando, por farolear rapeando, le dieron en todititita la madre a una de sus mejores canciones. No se puede todo en la vida.
-Avenged Sevenfold (Status: Irrelevantes)
No sé ni que tocaron. No me gustan. Siento que pudieron llevar a otra banda de calibre monumental como Lamb of (Fucking!) God o Mastodon (quienes los acompañan en Europa), incluso soñar con Slayer o Sepultura. Pero no, nos traen a estos niños maquillados que ni a petardo llegan. Me parece que en Estados Unidos el público gusta de ser insultado. El vocal lo intentó aquí, pero le llovieron vasos como respuesta.
-Metallica (Status: Indescriptible)
Hace unos meses, decía que no era taan fan de los jinetes de la Bahía. Sin embargo, desde hace poco he mirado atrás, para ver que en muchos buenos momentos de mi existencia he tenido de sountrack a Hetfield y su tropa. Mi canción favorita es de ellos, vamos. No puedo negar lo que significan. No puedo negar lo que fue anoche.
Tan simple como ver a Tuco y Blondie con las notas de Morricone, pasando de inmediato al bombardeo de Creeping Death. Me sigo preguntando como ese mar de manos apretujadas no me rompió una costilla.
No pasó mucho tiempo antes de recordar por qué insistí en un boleto general en lugar de estar en gradas. Me uní al moshpit más brutal de mi existencia en Ride the Lightning (sin embargo, sigo añorando el de Carcass en Maiden). No me explico como puedo tener una sonrisa tan grande despues de una golpiza tan severa, insisto.
Después, la rola por la que pagué mi boleto. No fue necesaria nota alguna para que me soltara en llanto, creanme. La pirotecnia que marca el preámbulo me bastó para descargar esa catársis eterna con el lamento de un guerrero lisiado en combate. One. Me quedé estático. Sólo pude mover mis labios y la mata. El cuidado escénico e instrumental completó la experiencia. Los últimos golpes a la batería de Ulrich para la canción resonaron en el aire, cual eco de batalla. Ya podía morir sin lamentarme nada.
El coro munumental en The Memory Remains. El estallido general en Master (Ticket!) of Puppets. No me nacen palabras. Sólo recuerdo que no me sentí más hermanado con nadie, que cuando se escuchó Nothing Else Matters. De verdad. Hay recuerdos, añoranzas y demás que sólo puedes compartir en soledad y con los tuyos. Daban ganas de llamar a alguien y pedirle, con los versos, que se quedara. Aunque no pudiera, aunque no debiera.
Enter Sandman es un himno. La voz del lugar jamás se escuchó tan poderosa, en ningún momento antes. Al final, el miedo al arenero y a morir como los justos es una sensación poderosa.
Para terminar...Seek and Destroy. Lo siento, pero esa canción, especialmente esa, era para escucharla en un moshpit, a mitad de un remolino de golpes, empujones, lomazos y demás. No había de otra, para eso fue compuesta hace casi treinta años. Y fue, simplemente, monumental.
No me explico como pude caminar al terminar todo. No lo entiendo, no lo comprendo, no me cabe en la cabeza. Lo que sí sé, es que no se me va a olvidar. Por lo que fue. Por quienes estuvieron al lado. Por nada.
Diez años no son nada. Los recuerdos permanecen. Por favor, Dios, no me despiertes.

1. “Creeping Death”
2. “For Whom the Bell Tolls”
3. “Ride the Lightning”
4. “Disposable Heroes”
5. “One”
6. “Broken, Beat & Scarred”
7. “The Memory Remains”
8. “Sad But True”
9. “Turn the Page”
10. “All Nightmare Long”
11. “The Day that Never Comes”
12. “Master of Puppets”
13. “Fight Fire with Fire”
14. “Nothing Else Matters”
15. “Enter Sandman”

Encore
16. “The Prince”
17. “No Remorse “
18. “Seek & Destroy”

Ganado a pulso...

Hace años la Copa América de CONMEBOL obtenía patrocinios de la Cervecería Modelo para su edición 1993. Entre las tantas claúsulas, exigía la inclusión del equipo nacional mexicano. Las ventajas económicas eran muchas, principalmente cuando Televisa dejaría un jugoso cheque por los derechos de transmisión al norte de la línea ecuatorial.
Las consecuencias eran muchas, entre ellas la inclusión de equipos mexicanos en los torneos sudamericanos de clubes. Las razones oficiales eran simples "aumentar la competitividad". Las reales, un obligación por los patrocinios de empresas mexicanas, o contratos publicitarios que buscaban captar a un número alto de hinchas aztecas.
¿El resultado? Actuaciones memorable. Y robos. Malas decisiones arbitrales. Cambios de reglamento una hora antes del partido. Un trato de segunda. ¿La causa? Que por dinero, México está metido donde no le corresponde. Mucho menos asume los riesgos necesarios para evitar este tipo de problemáticas.
Australia, hace pocos años, abandonó la confederación de Oceanía para enfrentarse a cuadros asiáticos. ¿Por qué no hacemos lo mismo? Unirnos a CONMEBOL. Ah, no. Que ésta es nuestra zona. Entonces, ¿por qué jugar con suplentes el torneo local de clubes?
¿Por qué rechazarlo? ¿Por qué no hacerlo crecer?
¿Por qué mendigar dónde te van a dar un palo o dos?
Se ha decidido retirar a México de Sudamérica. Porque no se decidían a venir. La discriminación era muy clara, y no es culpa al 100 ni de Sao Paulo ni de Nacional. Si el manejo mediático en el interior provocó una paranoia terrible, ¿qué podemos esperar afuera?
Es discriminación, sí, pero la culpa la tienen otros. Por encajarse donde no les corresponde. Por no tomar riesgos. Por, simplemente, no exigir a tiempo derechos que corresponden. El año pasado se mendigó un trato de iguales. No se dió.
O nos afiliamos a CONMEBOL. O hacemos crecer CONCACAF. Punto.

Amo el olor del napalm y los antivirales por la mañana...

Todo vuelve a la normalidad lentamente.
El jueves, regreso a clases. Es muy posible que el viernes regrese al trabajo (a cobrar)
Metallica ya dijo que su tocada no se cancela. Lo mismo la WWE, que si viene a México.
La gente ya no usa cubrebocas en la calle. Tiene sentido, estamos hartos del control epidémico.
¿Por qué? Muy fácil. Nadie nos da un estado real de las circunstancias. Nadie puede visualizar el alcance de todo esto. No hay información en ningún lado.
La gente está hasta la madre de cubrise la nariz y la boca. Pero más de que no haya trabajo porque todo debe estar cerrado. De que no exista esparcimiento.
Ninguna madre obrera, por cierto, puede laborar con los chicos en casa.
La influenza, lentamente, pasa de ser un motivo de bromas para calmar la angustia a ser un chiste por sí mismo.
¿Inconciencia? NO. Sólo un pésimo manejo informativo. Todo mundo duda de la maraña de cifras oficiales. Al principio eran casi doscientos muertos. Después, poco más de veinte. Alcanzamos los dos mil infectados y ahora, si somos muy dramáticos, tenemos más de doscientos.
"Sólo así la gente iba a tomar acciones", dice una burócrata de la Secretaría de Salud.
Mientras, le gente pobre se está muriendo. Porque no hay medicamentos en inguna parte, pese a que se prometen.
Sí, la gente muere porque llega tarde. Pero tampoco olvidemos que esa gente o debe trabajar con todo y 42° de fiebre para poder comer, o no es admitida en los hospitales del servicio público. Recordemos, también que nadie en México que no sea de clase privilegiada puede pagar la atención de una clínica privada.
Mientras tanto, el mundo nos desprecia. Hubo más de uno que aplaudió a Reynoso en Viña, ardido porque la hinchada del Sausalito no dejara de cantar "¡Leprosos, Leprosos!". Hay coraje porque China encierra a los mexicanos, no por estar enfermos, sino por ser conacionales. Da miedo que Argentina no tenga vuelos a la capital.
Pero se nos olvida que Jorge Vergara, dueño de Chivas, se hubiera negado a que el equipo jugara si la pandemia tuviera como presunto origen la anción chilena. Se nos olvida que el PAN casi expulsa a la población china en tiempos del SARS. Se nos olvida que en los tiempos de la crisis pampera, no hubo vuelos a Buenos Aires.
Con todo, México debe continuar. Digo, nadie puede pasar tanto tiempo sin salir de casa. Lentamente, todo vuelve a la normalidad.

Amanecer...

Hay cosas que nunca van a cambiar...
Jesús se preparaba a salir esta noche. Sofía, su pareja, daba los últimos toques a su vestido de cóctel.
Un veloz retoque a la sombra. Una veloz mirada de sus verduzcos ojos a los ligeros rizos que forma su rojiza melena. Esa sonrisa tibia que ilumina un tanto su piel canela. Jesús es afortunado. Jesús, en estos momentos, se siente Dios.
¿Cuál es su destino? No es una gala. Mucho menos una cena especial. A Jesús le parecen aberrantes tales formalismos sociales. "Seríamos más felices sin tanto protocolo pendejo", solía decir cuando era más jóven. Por su larga y canosa cabellera se cuentan noches inmortales en la memoria, de esas que tantos se han atrevido a olvidar.
Sofía, no dice una sola palabra. Ese bello vestido negro, fúnebre, que remarca su salvaje belleza no se paga pensando más de lo necesario. Hablando más de lo debido. Hace dos meses que subió por vez primera a este auto de segunda. De pocos lujos, sí, pero con buenos rines.
¿Qué la mantiene aquí? Seguro lo tiene que amor, simplemente, no es. Si por el sentimiento fuera, hubiera seguido en su viaje a su antiguo prometido. Al padre de un hijo que nunca llegó. Al que le dió muerte porque en los mostradores del aeropuerto se venden billetes para Cancún, Frankfurt o Londres. Pero nunca para el infierno.
El último viaje, a Barcelona, fue la respuesta de un rezo a la Santísima. Porque Santísima fue la golpiza que Jesús le puso por sospechar que la prostituta se vendía a otro cliente.Primero, un rezo para ganarse un viaje al averno. Fractura en la cervical, con un disco clavado en la espina. Lesión del pómula y traumatismo craneal con una botella vacía de Jaggermeister. Un menú de suplicio que obliga a desear la no existencia.
El temor a una demanda pagaron el escape a las ramblas. Con vendajes en todo el cuerpo, admirando la genialidad Gaudiana postrada en una silla de ruedas. Hubo tiempo hasta de conocer la pasión culé desde la grada de los Boixos. Hay tiempo de todo, rogando para no continuar.
Y ahí estaba ella. Rogando para que esta noche una bala perfore su atormentado cerebro y el dolor que los trancazos han dejado en sus lumbares y en el alma. Sabe que sólo bastaría una rabieta. Un pequeño estímulo. Pero hay algo más: no hay nadie que tenga más terror del que Sofía siente hacia la idea de morir.
Jesús, como el de la biblia, muy posiblemente se un verdadero hijo de puta. Con desplantes de genio, un caracter de nitroglicerina y una educación pésima cortesía de un pésimo sistema educativo y la ineptitud paternal. A los diez, ya golpeaba a su madre. Primero, porque el padre le enseñó que la mujer debe someterse, humillando lo más sagrado que para el niño existía. A los quince, ya era un héroe. Violó, con lujo de violencia, a una amiga de su hermana. Desde entonces, grupos de derechos humanos buscan a una jóven desaparecida.
Sin embargo, se mueve. Sin culpa, con toda confianza. Ha ganado dinero vendiendo mentiras. Al pueblo y al poder. De que el uno cree en el otro. Así de fácil.
Con ese dinero, se ha subido a la última puta que se ha hallado y se ha dado el permiso de mantener. La hace pasar por su esposa. Pero ya está harto.
De lamentos.
De sonrisas frias.
De miradas apagadas.
De sumision.
De que ya no le produzca placer humillarla.
Todos estamos hartos.
Todo está jodido.
Todo está apagado. Esta noche no hay marcha.
Y a la media luz, la violencia será pasión.
Los diarios ya tienen el titular de mañana.
Dios ha muerto.