Amo el olor del napalm y los antivirales por la mañana...

Todo vuelve a la normalidad lentamente.
El jueves, regreso a clases. Es muy posible que el viernes regrese al trabajo (a cobrar)
Metallica ya dijo que su tocada no se cancela. Lo mismo la WWE, que si viene a México.
La gente ya no usa cubrebocas en la calle. Tiene sentido, estamos hartos del control epidémico.
¿Por qué? Muy fácil. Nadie nos da un estado real de las circunstancias. Nadie puede visualizar el alcance de todo esto. No hay información en ningún lado.
La gente está hasta la madre de cubrise la nariz y la boca. Pero más de que no haya trabajo porque todo debe estar cerrado. De que no exista esparcimiento.
Ninguna madre obrera, por cierto, puede laborar con los chicos en casa.
La influenza, lentamente, pasa de ser un motivo de bromas para calmar la angustia a ser un chiste por sí mismo.
¿Inconciencia? NO. Sólo un pésimo manejo informativo. Todo mundo duda de la maraña de cifras oficiales. Al principio eran casi doscientos muertos. Después, poco más de veinte. Alcanzamos los dos mil infectados y ahora, si somos muy dramáticos, tenemos más de doscientos.
"Sólo así la gente iba a tomar acciones", dice una burócrata de la Secretaría de Salud.
Mientras, le gente pobre se está muriendo. Porque no hay medicamentos en inguna parte, pese a que se prometen.
Sí, la gente muere porque llega tarde. Pero tampoco olvidemos que esa gente o debe trabajar con todo y 42° de fiebre para poder comer, o no es admitida en los hospitales del servicio público. Recordemos, también que nadie en México que no sea de clase privilegiada puede pagar la atención de una clínica privada.
Mientras tanto, el mundo nos desprecia. Hubo más de uno que aplaudió a Reynoso en Viña, ardido porque la hinchada del Sausalito no dejara de cantar "¡Leprosos, Leprosos!". Hay coraje porque China encierra a los mexicanos, no por estar enfermos, sino por ser conacionales. Da miedo que Argentina no tenga vuelos a la capital.
Pero se nos olvida que Jorge Vergara, dueño de Chivas, se hubiera negado a que el equipo jugara si la pandemia tuviera como presunto origen la anción chilena. Se nos olvida que el PAN casi expulsa a la población china en tiempos del SARS. Se nos olvida que en los tiempos de la crisis pampera, no hubo vuelos a Buenos Aires.
Con todo, México debe continuar. Digo, nadie puede pasar tanto tiempo sin salir de casa. Lentamente, todo vuelve a la normalidad.

Amanecer...

Hay cosas que nunca van a cambiar...
Jesús se preparaba a salir esta noche. Sofía, su pareja, daba los últimos toques a su vestido de cóctel.
Un veloz retoque a la sombra. Una veloz mirada de sus verduzcos ojos a los ligeros rizos que forma su rojiza melena. Esa sonrisa tibia que ilumina un tanto su piel canela. Jesús es afortunado. Jesús, en estos momentos, se siente Dios.
¿Cuál es su destino? No es una gala. Mucho menos una cena especial. A Jesús le parecen aberrantes tales formalismos sociales. "Seríamos más felices sin tanto protocolo pendejo", solía decir cuando era más jóven. Por su larga y canosa cabellera se cuentan noches inmortales en la memoria, de esas que tantos se han atrevido a olvidar.
Sofía, no dice una sola palabra. Ese bello vestido negro, fúnebre, que remarca su salvaje belleza no se paga pensando más de lo necesario. Hablando más de lo debido. Hace dos meses que subió por vez primera a este auto de segunda. De pocos lujos, sí, pero con buenos rines.
¿Qué la mantiene aquí? Seguro lo tiene que amor, simplemente, no es. Si por el sentimiento fuera, hubiera seguido en su viaje a su antiguo prometido. Al padre de un hijo que nunca llegó. Al que le dió muerte porque en los mostradores del aeropuerto se venden billetes para Cancún, Frankfurt o Londres. Pero nunca para el infierno.
El último viaje, a Barcelona, fue la respuesta de un rezo a la Santísima. Porque Santísima fue la golpiza que Jesús le puso por sospechar que la prostituta se vendía a otro cliente.Primero, un rezo para ganarse un viaje al averno. Fractura en la cervical, con un disco clavado en la espina. Lesión del pómula y traumatismo craneal con una botella vacía de Jaggermeister. Un menú de suplicio que obliga a desear la no existencia.
El temor a una demanda pagaron el escape a las ramblas. Con vendajes en todo el cuerpo, admirando la genialidad Gaudiana postrada en una silla de ruedas. Hubo tiempo hasta de conocer la pasión culé desde la grada de los Boixos. Hay tiempo de todo, rogando para no continuar.
Y ahí estaba ella. Rogando para que esta noche una bala perfore su atormentado cerebro y el dolor que los trancazos han dejado en sus lumbares y en el alma. Sabe que sólo bastaría una rabieta. Un pequeño estímulo. Pero hay algo más: no hay nadie que tenga más terror del que Sofía siente hacia la idea de morir.
Jesús, como el de la biblia, muy posiblemente se un verdadero hijo de puta. Con desplantes de genio, un caracter de nitroglicerina y una educación pésima cortesía de un pésimo sistema educativo y la ineptitud paternal. A los diez, ya golpeaba a su madre. Primero, porque el padre le enseñó que la mujer debe someterse, humillando lo más sagrado que para el niño existía. A los quince, ya era un héroe. Violó, con lujo de violencia, a una amiga de su hermana. Desde entonces, grupos de derechos humanos buscan a una jóven desaparecida.
Sin embargo, se mueve. Sin culpa, con toda confianza. Ha ganado dinero vendiendo mentiras. Al pueblo y al poder. De que el uno cree en el otro. Así de fácil.
Con ese dinero, se ha subido a la última puta que se ha hallado y se ha dado el permiso de mantener. La hace pasar por su esposa. Pero ya está harto.
De lamentos.
De sonrisas frias.
De miradas apagadas.
De sumision.
De que ya no le produzca placer humillarla.
Todos estamos hartos.
Todo está jodido.
Todo está apagado. Esta noche no hay marcha.
Y a la media luz, la violencia será pasión.
Los diarios ya tienen el titular de mañana.
Dios ha muerto.

Tardes rojizas...

"¿Qué tal tu día en Racoon City?"
No niego que trabajo rodeado de locos. Me encanta. Sobre todo semejantes bromas frikis.
Cubrebocas de utilidad dudosa. Recomendaciones. Gente que, en efecto, está muriendo. El Metro sin luz. Los rumores de "A mi hermano le dio y se murio bien rapido". Miedo.
Lo acepto. Tuve miedo. Tengo miedo. Tendré miedo. A que cancelaran Metallica (vamos, esas oportunidades no se repiten con colas de Ticketmaster y menos dinero que hace un mes). A que alguien que ame sea contagiado. A que dure más de lo debido y pase de una precaución sanitaria a una pandemia global (ya hay gente en el globo contagiada, pero no es lo mismo 2 mil a 1 millón).
Quiero creer que es curable. Quiero creer que en una semana se puedan retomar actividades más o menos normales. Por primera vez quiero creerle al Estado, a quien culo, como muchos, de no anunciar esto a tiempo para no arruinar la visita de Barack Obama.
Estos putos líderes latinoamericanos. Cuando viene el capataz gringo, hay que mostrarnos intactos. Insulso.
A veces quisiera curar todo a la manera Zombie. Con un tiro a la cabeza e incinerar los cadáveres. Todo sería perfecto si no existieran los niños. ¿Quién le daría un disparo a un chavito de cinco años?
Sí, soy un insensible. No sólo por los niños enfermos. Tampoco puedo sentir un sismo de 7 grados richter. Pero, vamos, soy más sensitivo que todos aquellos que lucran con esto. Desde el gobierno hasta la iniciativa privada.
Al menos mi internet está de vuelta. Todos estos días sin clases me estresan. Sé que nos van a dejar caer el hacha para evitar trabajar una semana más de lo debido, por más que obliguen a ello.
Por lo menos, hay tiempo para ver una tarde sangrienta. Un cielo rojo hermoso. ¿Señal de algo? No lo sé. Que anuncie el fin. Pero del vendaval.

....Oh please God (don't) wake me!

No sé cómo iniciar este texto. Podría situarlos en el momento en que me enteré que ocurriría (hace casi dos meses), en el momento en que lo confirmaron (hace semana y media), o en el momento en que adquirí mis boletos (hace dos días). Podría comenzar situando la historia hace ocho años cuando escuché Enter Sandman por primera vez, o hace cinco cuando deseabamos irnos a San Diego para ser testigo de la historia.
Podría empezar contando las veces que he dicho que Pantera será uno de los invitados especiales. Sabiendo que eso es imposible, por más que rememore el incidente de las sillas (emblemático en la historia de los conciertos en México, justo cuando abrió para la misma banda). Empezar quejándome de que Avenged Sevenfold estará presente, arriesgándose a sufrir la misma suerte de Atreyu con Maiden. O rogando por un mejor representante nacional del que sería Resorte.
Podría decir que ya no son lo mismo que hace dieciséis años. Sin embargo, tampoco ver a Pink Floyd o Led Zeppelin en estos tiempo sería igual que en sus años de gloria. Sin embargo...estas ante...PINK FLOYD y LED ZEPPELIN. Podría contar cuantas veces hice air guitar con los solos. Cuan lastimado está mi cuello de tanto headbanging en su honor.
Podría hablar de que hace unas horas pasé frente a un Mixup y miré a quienes sufrian el luto de resignarse a no verlos o pagar reventa. Me sentí mal.... recordando, en específico, cuando Roger Waters vino a recetarse el Dark Side of the Moon. Y cuando me enteré, ya no había boletos. O Slayer.
Podría preguntarme si los viejos hermanos que me mostraron esta leyenda podrán asistir. A uno, a quien el subempleo tenga en su gloria, lo recuerdo encendiendo desmanes estudiantiles de escuela privada con One. Al otro, que tal vez se lo trago la tierra, lo recuerdo tocando Unforgiven con una guitarra acústica. A nadie de ellos he visto en casi dos años.
Iré a ver a Metallica. Ya no hay boletos. Es un must. No me había dado cuenta de que tan importante era esto para mí....hasta que miré atrás y encontré tantas cosas...

Metal Up your ass, baby!!

Ruego por encontrarme, en el calor del slam, a mis compañeros caídos. Ojalá.

Fake Plastic Gig (Not!)

Es de esos momentos en que (personalmente) siento que mi cultura musica , o es diferente, o de plano es pobre...
Este fin de semana regresó Radiohead...
Después de un concierto hace quince años que se convirtió en una leyenda urbana...
Conozco algo de su música, y los respeto...a diferencia de las más de cien mil personas, quienes asistieron a sus tocadas...y, realmente, los idolatran...
Las sensaciones que muchos lograron con "Fake Plastic Trees" o "Pyramid Song", lo obtuve con Nightwish...
El autodescubrimiento de adolescencia fue con Sepultura...
Esa sensación de vacuidad, de que la melancolía no desaparecerá...la obtuve con Ayreon...me tiraba en mi cuarto y dejaba pasar el "Day 2" y el "Day 11"
Aún así, los aprecio...por eso me quedé afuera...
Por esa nimia (aunque la palabra no exista) esperanza (como buen poser) de que tocaran Creep...
Para escuchar la voz de Thom Yorke, especial, intensa, fina, poderosa a su manera...
La maestria de Johnny Greenwood....
Escuchar la voz del recinto, cantando en lágrimas...
Disfrutar a los padres del electrónic, Kraftwerk, mientras la audiencia calentaba motores...
"Bailar" (Dícese del movimiento espásmico aleatorio) "Das Model", "Autobahn", o esperar la primera canción que amé de ellos: "Human (así venía en el tag del archivo, pero me vengo enterando que es Pocket) Calculator. Quien diría que les tomaría cariño, después de conocerlos por una referencia a Rammstein...
Y fué especial...
Porque miré el fanatismo desde otro lado:
-A los chicos de prepa a quienes la seguridad les soltó un Doberman para que no se acercaran "tanto"
-Al hombre que, desde "No Surprises", se quedó en el piso, bañado en llanto. Eso fue como a las 9:30. Eran casi las 12, cuando la banda dejó el escenario. Y el hombre ni se movía.
-Al chico que vendió para sobrevivir y seguir estudiando (así lo contaba con amargura) su boleto de General A.
-Los baños del mini estadio de soccer. Apestan y están inundados de orina.
-La gente escuchaba en un lugar entre rejas, seguridad y aviones que bien podría ser confundido con la frontera o una prisión.

En fin...eso puedo decir...
Al menos tú lo disfrutaste...yo no podía quitarle a un fan la oportunidad...


Maldita sea!! Por qué no la tocaron!!

Conflictos...

Prometo una entrada breve...
Ayer rescatamos la revista Conexión Manga de un bache, en el cual la incertidumbre reinó por horas. Por motivos bastante gruesos (que ni siquiera por internet estoy dispuesto a comentar) la directora con la que venía trabajando tuvo que dar un paso al costado. Dejando, en el aire, dos números (198, 199...el 200, por ser especial, se tiene ya más o menos concretado).
Ahora bien, resultó que sacaremos dos numeros en una semana para mantenernos a flote. La bronca es que cada número tuvo un director. Tengo un conflicto con eso: no estoy muy de acuerdo con el sello particular que se le dió al 198. Aunque, por respeto a mi trabajo, yo sigo haciendo lo mío. No es enfado, sólo undesacuerdo en la manera y modo (que no es lo mismo), en que se hicieron las cosas. Sólo tengo un comentario más: si alguien va a hacer las cosas con desgano, que mejor no lo haga.
Esperaremos unas semanas más para ver quien queda al final...de cualquier forma,amo mi trabajo...y aquí me quedaré un rato

Un loco, loco fin de semana

Desde hace mucho tiempo, mis fines de semana están perdidos mayoritariamente entre la ordinariez de la monotonía. Quedarme en casa a trabajar en las tareas escolares. De vez en cuando, me tiro en el sofá para ver una serie (normalmente de anime) o, si soy muy afortunado, un juego de fútbol (soccer o americano).
Con la estrechez de mi horario cotidiano, donde debo hacer tanto y viajar mucho en tan poco tiempo, los días se tornan aburridos. Sin embargo, mi agenda se llenó de espacios milagrosos, donde me fue posible echar fuera ese tedio. y lo amé.
Bienvenidos a mi crónica del fin de semana:

Viernes 27 de febrero: Se vende cultura
A veces la fortuna de uno resulta de la mala suerte de otros. Mi profesora de alemán enfermó, la de metodolodgía periodística tuvo conflictos laborales y la responsable de la clase restante nos dió el día. Sí, había mucho tiempo para desperdiciar.
Por motivos académicos y mero gusto personal, me di una vuelta por la feria del libro del Palacio de Minería. El cartel del evento prometía precios de oportunidad por parte de las editoriales. Tenían razón, los precios dieron a las empresas la oportunidad de lucrar y bien sabroso.
Para muestra tres botones:
-Crítica del la economía política del signo, de Jean Baudrillard (editado por Siglo XXI). Feria del Lbro: 12O pesos. El Sótano: 84 pesos.
-La danza de la realidad, de Alejandro Jodorowsky (editado por Random House-Debolsillo). Feria del Libro: 125 pesos. Gandhi (supuestamente la librería más comercial del país) 105 pesos.
-Fútbol a sol y sombra, de Eduardo Galeano (editado por Siglo XXI. Feria del libro: 185 pesos. El Sótano: 130 pesos.
Cuando en una Feria de este tipo, a quien le compras es a Proceso (La revista de investigación periodística más respetada de este país)o La Jornada, puede significar dos cosas. O muestras la charola de periodista en fase embrionaria, o llvaban buenas cosas (Bueno, creo que el calendario, la edición agotada del 'Corte de Caja' del Sub-Marcos y El Llano en Llamas de Rulfo, versión periódico, son cosas resaltables).
Sólo compre un libro, lo demás meera incosteable. Para colmo, a pocas calles había sucursales de librería prestigiadas, donde ofrecían mejores precios. Me retiré y adquirí lo que faltaba en la lista (porque mi chica me encargó libros) afuera.
Si siguen así, se les terminará la mina de oro, punto.

Sábado 28 de febrero. La noche de la doncella y sus hijos.
Desde la noche anterior me sentía nervioso. Apenas pude pegar pestaña y dije tantas cosas medio dormido que ya no las recuerdo. No tengo idea alguna si se debió a la tocada de Maiden, o si fue por alguna otra razón. El sábado me levante algo desganado y dubitativo.
Como buen chilango promedio, el viaje fue en metro. De ida y vuelta. No había ni dinero para taxi, ni auto propio o ajeno para moverme. Y ahí me tienen, con mi camiseta negra, mis camisa de franela y cuidando todo lo que traía en los bolsillos. La capital mexicana tiene una magia especial. Algunas cosas desaparecen de repente y sin explicación alguna más alla del hurto. Aunque decirlo, como reclaman nuestros gobernantes, impacta negativamente la actividad turística.
3:40. El sol, ardiente. No me extraña que haya terminado con la cara quemada. Estaba comenzando una tarde llena de metal, como me han tocado pocas.
-Ágora: Mi total respeto. Son mexicanos, tienen calidad y se han ganado el aprecio de un audiencia hostil con quienes no considera valiosos. Ya los había visto en el Vive Latino y me parecieron geniales. Hoy, sólo pienso que es cosa de que le entren al inglés y puede que la armen grande.
-Lauren Harris: Una mezcla entre Kelly Osbourne y Lullacry. En el justo medio, aunque me digan que exagero. Pese a todo, sobrevivió los cuarenta minutos que le correspondían. Un dulce a la vista, no canta mal, aunque no la escucharía mucho.
-Morbid Angel: Aquí fue cuando noté la tirada mayoritaria. Hijos del metal, que amabamos las guitarras machacantes y los tambores relampaguenates (Copyright: Olallo Rubio 2003). El Slam, desde mi fila, era majestuoso. Una muestra de grandeza.
-Ateyu : . Alguien me dijo que en algún punto de su carrera era una respetable banda de progresivo. Quizá eso ya pasó hace mucho, porque de ello no quedó nada. Melódicamente, nada que no escuche en, mínimo, 7 bandas del estilo. De tanto que les tiraron, parecía el bordo de Xochiaca, atascado de basura. Resistieron veinte minutos.
-Carcass!!: Me quedé con la espinita clavada hace meses cuando no los fui a ver al Circo Volador. No es lo mismo, ya que su set largo es memorable. Eso sí, la calidad de estos ingleses-suecos queda demostrada. Corporal Jigsore Quadry en los altavoces y yo me deshice. Bastaron unos minutos, Heartwork, This Mortal Coil y Keep on rotting, para que algo me quedara claro. Si regresan, ahora sí voy.
-MAIDEN!!: Era un 'must see' en toda regla. Músicos legendarios. Canciones clásicas. Producción de primer mundo. La banda reunida por millares. Era una noche especial.
Luces afuera y el tributo de estos gigantes a sus fans para comenzar. El Ed Force One a escena, junto a fanáticos de diversos rincones del globo. Tras la hermandad, un momento histórico. El discurso de Winston Churchill al pueblo antes de la Batalla de Inglaterra. Tras el célebre "We shall fight them on the beaches... we will never surrend", comienza Aces High.
Adivinarán que es el mejor concierto al que he ido nunca. Two minutes to midnight. Me morí, casi de inmediato, con The Trooper. Tuve un orgasmo emocional con Rn to the Hills. Cumplí un sueño con Fear of The Dark. Y todo se clavó en mi memoria con The Number of the Beast. No pudieron terminar con una mejor canción: Para matar la euforia, de las bocinas salió un clásico de Monty Python. "Always look on the bright side of life".
Me dí cuenta, cuando las luces encendieron, que ya no era el mismo. Algo en mí había cambiado. Prometieron volver. Adivinen...iré.

Domingo 1 de Marzo. Resaca
Innegable que amanecí molido, quemado y con sobredosis de marihuana ajena. Necesité agua. Mucha, y exigí comida. Nada mejor que un sushi de cinco centímetros de diámetro, para resucitar. Mi novia es la mejor cocinera ever!!. Con esto dí fin a mi loco fin de semana. Para llegar, aquí, a calentar para concluir mi trabajo.